tag:blogger.com,1999:blog-41595555503574067182024-03-14T01:46:12.753-07:00El mío Imaginarium—G Ochoa V.http://www.blogger.com/profile/08041526785183192408noreply@blogger.comBlogger109125tag:blogger.com,1999:blog-4159555550357406718.post-62932415223264922202015-10-30T14:53:00.003-07:002015-10-30T15:19:15.809-07:00Vicisitudes de una noche alta y fría<div class="MsoNormal">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjG6PBUOKAoGwPITQOEyR91iQL_L8icMNf5Sr-T3Q6ryZOZH7mfrZuLQbRBuX2qwJRnQFdeGo1oOE6cwprCgdEiqlOkYg4pxRymqU-ThygpS0Nwp9lQMDMptj8tKSH9fv2yXG2OnL4kRtiY/s1600/18273_609692482508404_8548665943670715823_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjG6PBUOKAoGwPITQOEyR91iQL_L8icMNf5Sr-T3Q6ryZOZH7mfrZuLQbRBuX2qwJRnQFdeGo1oOE6cwprCgdEiqlOkYg4pxRymqU-ThygpS0Nwp9lQMDMptj8tKSH9fv2yXG2OnL4kRtiY/s400/18273_609692482508404_8548665943670715823_n.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<b>Motivos florales</b></div>
<o:p></o:p><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
El colega Esteban lloraba, a dos metros de altura, sentado
sobre el bloque derecho de mármol que configura la escultura de Marco Tobón
dedicada a Berrío, Pedro, con motivo de Palas.
Al que le duele la muela sabe el dolor.
Luis, el músico, comentaba la fiesta de su casa, la madre prolija y
satisfecha y reconocida. Yo pensaba —al
garete— que Marco había sido generoso en esculpir para un pueblo indiferente de
la forma. Cuántos, al ver la cara de
Atenea, seguía pensando yo, se preguntarían, de pronto, si Marco se había
alimentado mientras le dio cincel al brazo izquierdo entero de la diosa. O, al sentarse a la placa baja, ante el marco
tupido de hojas duras y glaucas, alguno habrá presentido ese cincel… la
intención al fondo o detrás dese cincel.
Lo más seguro es que quién sabe.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b>¿Qué lee Atenea?</b><o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Palas sostiene, bajo su mano izquierda, un libro
encuadernado, cuyo título… Debajo está
lo que parece un folleto o libreta.
Cuarentaicinco grados verticales, arriba, Pedro Justo Berrío, con
paquete parecido, el jurista, el menos importante en esta historia. ¿Qué leía Atenea bajo asignatura de
Marco? Como no se sabe pero el libro sí
está, pensemos general y que sea de carácter astronómico, botánico y
poético. Y ahí nos queda una duda digna
de trabajar. Que lo que está escrito no
sea imprenta sino manuscrito y el tema, el mismo de las conversaciones de café
de pueblo… desde hace tres generaciones…
en las tardes frías de las tierras altas, anodinas como indoloras.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b>[Inscripción al envés de la escultura]</b><o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Esa noche vimos cine hecho por gente de aquí. Las calles eran representadas azules,
lúgubres sensaciones frías. Luis y yo
seguíamos dándole a las historias añejas de Marco. El colega Esteban todavía lloraba. Subimos encima del bloque derecho de Marco. Dominábamos el parque. Muy poquita gente pasaba. Esteban, sobrepuesto y sentimentoso, había
llorado por haber regado, par de lustros atrás, estas mismas plantas —y otras
más. Lo suyo era celebración, no lamento
nostálgico de un pueblo rumbo al olvido, no.
Como no era, para nos, ese noctívago instante, de camaradería dilatada, en
una montaña casi sin nombre… peor aún, sin significado… Pero festivos, como una cosecha buena… no
había lugar para nosotros en las calles desos documentales… A la Beatífica de nosotros no le faltaba casi
nunca cumbia.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b>Escultura <i>Pedro Justo Berrío</i></b><o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
…de Marco Tobón Mejía, la hizo en París y llegó a burro
desde que la bajaron del Magdalena, tal vez en Honda. El tema es el señor Berrío. Lo importante: la mano de Marco. Hace 88 años vino de Francia el artista para
verla puesta y, ahí casi mismo que la gente dio el pispo bueno, volvió a coger
oceános y allá le visitan los turistas tanáticos. Hoy, Marco, la belleza de tu producción es,
también, mobiliario. Tu arte se ha
vuelto útil. Los niños aventados ensayan
malabarismo. Los adolescente, buscando
rincón, descandan, dominando el bulevar de entrada al parque, y sonríen porque
adentro saben que tienen todo el tiempo.
Los nocherniegos, también, llegan una vez encendidos, de anís y de
noche, al cénit del mármol que tallaste, saludándote a ti y a Palas, a Luis, la
noche, el parque, la camaradería de noche, afirmativos y mojados; la Beatífica, la casa: el inacabado
afán de medio arrimársele a la belleza.</div>
<o:p></o:p>—G Ochoa V.http://www.blogger.com/profile/08041526785183192408noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4159555550357406718.post-83790967711747956352014-06-23T23:14:00.000-07:002014-06-23T23:36:38.772-07:00Una confesión del adolescente enamorado<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: right;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXULLwBEibM39cEYTaalPN-ZY-0pNGH_pZ8CN-F2vt1zzgSU8c8Ir1ByARm3hy8yIHw6vZbtQj21b71Y1ARlSRoCSP8iygbVCXW02X6gso57DVLKMe5gCMw2A58FZ5VV7FsSakUuBFLmMa/s1600/emileFriant-lesamoureux.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXULLwBEibM39cEYTaalPN-ZY-0pNGH_pZ8CN-F2vt1zzgSU8c8Ir1ByARm3hy8yIHw6vZbtQj21b71Y1ARlSRoCSP8iygbVCXW02X6gso57DVLKMe5gCMw2A58FZ5VV7FsSakUuBFLmMa/s1600/emileFriant-lesamoureux.jpg" height="313" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><i>Les amoureux</i>, 1888, Émile Friant</td></tr>
</tbody></table>
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;"> Mirá que pasa el tiempo. Siempre, siempre digo que empezar es el único
reto; cómo decirlo… y que si uno no dice nada es peor, y por eso digo cualquier
cosas como que me gustan mucho tus manos y tu lengua. Que las he esperado toda esta semana… Cuando
veamos a Pablo y a Matilde veremos un amor que me gusta especialmente. Cada uno de los dos, a su manera, tenía,
mejor: sentía placer en las mismas cosas, los dos al mismo tiempo. Que dos se junten no es un evento
cualquiera. En vos hay parte de la
alegría que todos buscamos; espero, yo también, guardar algo de eso para vos! Ojalá que cuando nos miremos a los ojos con o
sin ruido, en las calles o en las iglesias o en las piezas de la casa, vos
sintás que yo tiemblo a veces también o que, como a vos, se me corta la
respiración porque ‘toco con mis manos lo que mis labios no pueden besar’, como
dice un viejo en los libros.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;"> Y están los abrazos que son
besos. Primero subimos las escalas y yo
ya quiero lanzarme a las delicias que son para los dos los besos. No he cerrado la puerta y ya enredé los
brazos por encima de tus hombros... y ya llegué a tu cadera. Que me gusta gusta y lo sabés. Y si no lo sabías ya lo sabés. Cerramos la puerta y vos te sentás en la
primera silla, la más cerquita.
Yo tengo que decir cualquier cosa para que ya no sintás pena, para
que no te sea tan extraño seguir aquí. O
te vuelvo a tocar y a besar y a mirar no como quien te necesita convencer, sino
como quien desea que gocemos. Porque el tiempo pasa y la experiencia ha dicho que quien desaprovecha lamentarse ha de… ¿Cómo no prestarle suma atención a tus líneas
cuando estás acá, a qué inventar excusas para no ser casi felices?: yo, si
estoy contigo, me abandono a lo que acordemos los dos que sea estar bien. Deseo que el goce de nos dos sencuentre
en las mismas cosas, y al mismo tiempo.
Como las lenguas que juegan en <i>las
grutas </i>y son pura sensibilidad combinada de dos texturas mojadas. Me gusta mucho tu lengua en mi labio inferior. Me gusta tanto mi lengua en
tus labios, en tu cuello. Me gustan tus
cosquillas y mis manos, tu pecho y mis labios.<o:p></o:p></span></div>
—G Ochoa V.http://www.blogger.com/profile/08041526785183192408noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4159555550357406718.post-56967883747363943802014-05-22T15:39:00.000-07:002014-05-22T15:39:28.468-07:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivxN4WPChbwDA3wguEkVaDeVCzrfiBY0iLyjd00-sVkokzA2yXKEVjCystW2rNsCFUduAkmXQOFztan2kJGeMMAaKOP7L40W2YqvPAWUYyyBUvwFbb3m2Pu4TvV0PJNwz7PtNMwtvXdhNh/s1600/Beat%C3%ADfica.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivxN4WPChbwDA3wguEkVaDeVCzrfiBY0iLyjd00-sVkokzA2yXKEVjCystW2rNsCFUduAkmXQOFztan2kJGeMMAaKOP7L40W2YqvPAWUYyyBUvwFbb3m2Pu4TvV0PJNwz7PtNMwtvXdhNh/s1600/Beat%C3%ADfica.jpg" height="320" width="318" /></a></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">Pensar sobre Santa es como hacer un
diagnóstico de uno mismo, cosas que no pasan muy a menudo. Quién sabe por qué…
pero para seguir haciendo lo mismo tenemos el resto de la vida… entonces hago
esta digresión y, a manera de carta, te voy explicando lo que pienso. Digresión
disgregada porque con los conversables se les puede hablar así. Las cartas,
Manu, siempre me han llamado latención. No que haya pensado mucho al respecto,
porque hace poco tiempo sé que existía el género epistolar —que tiene más
tradición que la novela, por ejemplo. Steinbeck, el de ‘Al este…’ y el de ‘Las
uvas…’, antes de sentase a trabajar, se tiraba una cartica, o varias, y así,
dice el man, ponía a andar los jugos. Yo sólo quiero escribir cartas. <o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">Santa Rosa. Para nos, La Beatífica. Como
te decía, uno casi nunca quiere pensar en las cosas de todos los días. Perec me
abrió un poquito los ojos con eso de lo ‘infraordinario’, antónimo de
extraordinario. El man se lamenta que uno sólo quiera leer sobre trenes cuando
uno se descarrila. Que lo cotidiano merezca tan pocatención... debe ser síntoma
de algo… pero no estamos aquí para eso… Salí al balcón a fumarme un cigarro,
por eso del humo en el ‘hogar’, y Guanteros a las once de noche un miércoles no
tiene muchacción. Entonces uno se queda mirando un techo de tejas de barro, o
un poste o el muro llegando a Jimaní y se enreda en cualquier pensamiento, cuál
de todos más misceláneo… Y pasan dos perros a ritmo contínuo, dirección
aparentemente clara. Pero van oliendo… orines de quién, qués esta comida, y
así… El pensamiento, invariablemente, se desvía de donde anduviera y se va con
los perros. Distraído ya, empieza a formulase otras tantas preguntas y digo;
cómo conocerán esos perros el mismo pedazo de cemento en la Tierra que conozco
yo?, cierto?... Y claro que no me voy a responder esta pregunta… porque ya
cambié de tema… <o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">El hecho de tener memoria acaecida en La
Beatífica no tiene nada que ver con que uno tenga un paradiscurso que defina
esa memoria. Uno simplemente la recuerda, pero nunca la ha juzgado, y le ha
dedicado más bien poca descripción. Por ende, queda claro que le puedo llamar a
esto una inauguración mía. <o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">Pienso que La Beatífica es un interregno
verde… entre la montaña profunda y los valles nuestros más o menos
cosmopolitas… Empecemos por ahí. Hay verde y gris —y naranja de ladrillo
latinoamericano. Hay virtudes campeches y ambiciones de callejón entre
edificios mole. El capital, incluso, se gana en el potrero y se gasta en los
centros comerciales. El pueblo, el centro seudo-urbano, el escenario
centralizado de comercio y vida común, es un puente activo entre estas dos
maneras de estar vivos hoy. Y eso nos hace varios, de carácter, digo.
Policromáticos, al menos. <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">Me pareció tan curioso el que no podás
escribir nada acerca de Santa, ahora que la perdiste. La condición de Ulises es
de una imaginación inflamada. Entonces salí a otro cigarro, prendí mi pipa de
ganjah, encendí la música con ‘Vuelvo al sur’ y me fui a mis días de diáspora y
pensé decirte ‘Manu, nos parecemos tanto a este pedazo de cemento levantao en
la tierra. Si no sabés qué decir sobre Santa, decí algo sobre vos, y no habrás
dicho mucha mentira’. Yo, por lo menos, soy producto de mis días pasados aquí,
en completa condición cotidiana, y los días que fui Ashaverus también. Soy, en
este sentido, como N. Parra, ‘mezcla de ángel y de bestia’. Y de Santa me vino
parte de los dos. Una conclusión precipitada sería decir que este lugar fue
hecho para morir bien. Vivir muchos años aquí es instruirse ampliamente en las
bellas maneras de 'finir'.<o:p></o:p></span></div>
—G Ochoa V.http://www.blogger.com/profile/08041526785183192408noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4159555550357406718.post-82714646419551076142014-04-02T22:50:00.000-07:002014-04-02T22:53:17.275-07:00<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Loló,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="clear: left; float: right; margin-bottom: 1em; text-align: right;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEir5qIt_OYOnTb6Iyvl7rMJZYm3_4xuo6p1Y2nkl4OyEN4jqwBHjQGHrcI8B_Ap9Bj2sp5rIkXujISCEd09UJXa1uPwFMR4KNN8xeuTP7d1ij6fmV67qbMrbxDFY3qdzxgddMMqGv-ac9Qm/s1600/1952-1956+Vence,+night.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEir5qIt_OYOnTb6Iyvl7rMJZYm3_4xuo6p1Y2nkl4OyEN4jqwBHjQGHrcI8B_Ap9Bj2sp5rIkXujISCEd09UJXa1uPwFMR4KNN8xeuTP7d1ij6fmV67qbMrbxDFY3qdzxgddMMqGv-ac9Qm/s1600/1952-1956+Vence,+night.jpg" height="247" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Noche, 1952-56, Marc Chagall</td></tr>
</tbody></table>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i>As noites! </i>Qué chorrera de vida en común son las
noches. Qué magníficos estados del alma,
qué potencia hay en las miradas cómplices…
Hay noches que la pelota no se sale de la línea, y seguís luchando… A mí me gustan ésas… Las hay sucias, amenas e
intensas e intrigantes y variopintas, pídala como quiera. Cada noche es diferente, aunque se
repitan. Las ceras son altas y bajitas,
la luz es mínima o amarillo naranja.
Llegan, en la noche, toda clase de ebrios libres. De piantaos sin problema. Vos podés elegir entre sacarles lo que fuere
posible sacar a un oscuro viandante las más veces ebrio o hechizado. Si es que algo se les puede sacar, porque ya hemos tenido tiempo de comprobar que no siempre todas las personas tienen algo bello —por lo
menos— qué decir, sea rico, gordo o lunático, sin excepción: hay mucho idiota
debajo de las cobijas. O irse
directamente a la cama, a la mala ficción de los TV shows. Tratar de dormir, o esperar a quel cuerpo
pida el sueño. Tantas noches, tantas
elocuencias y desvaríos, bellos, a demás.
Las historias que nos hemos hecho tienen, casi por exclusividad, escenario
nocturno, a veces nocherniego… Siempre
con los sentidos puestos activos a la manera de los radares. Entregados al vicio de la risa; la risa es el
objetivo final de toda actividad social, de toda experiencia conjunta, más si
son dos no más. El que no se ríe
ofende. Y yo he preferido, siempre, la
risa sobre el descanso. As noites! Nos queda todo por decir en cuanto a la
noche…<span style="display: none; mso-hide: all special;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
—G Ochoa V.http://www.blogger.com/profile/08041526785183192408noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4159555550357406718.post-33831829502182053722014-03-26T22:24:00.002-07:002014-04-02T22:46:03.470-07:00Sobre deber —de deuda<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
</div>
<blockquote class="tr_bq">
<div style="text-align: right;">
“Harpócrates, váyase…</div>
<div style="text-align: right;">
El silencio ya no necesita dios…”</div>
</blockquote>
<div class="MsoNormal">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Si había platos y el miedo menguó el apetito<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Pido no sentir hambre después.</div>
<div class="MsoNormal">
Lo ques mucho pedir.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Porque las ganas caen derramadas desde adentro.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Y el tiempo mengúa las aguas.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
O las ensucia.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Y somos tan chiquitos.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; text-align: right;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzs4-_kSxrGBbZ56UgKtcY0P9Rh5RCy66CUD-1GcX3Uzt3jq6kZk4RxJiiRpC0f19k-8FDDnTaAR2xNjx-J5H3OVXyIYZIpUrenQyLHmEBivJpbZxDZwydqOBDnlhJpjbqfPCEHg-96TDm/s1600/Kirchner.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzs4-_kSxrGBbZ56UgKtcY0P9Rh5RCy66CUD-1GcX3Uzt3jq6kZk4RxJiiRpC0f19k-8FDDnTaAR2xNjx-J5H3OVXyIYZIpUrenQyLHmEBivJpbZxDZwydqOBDnlhJpjbqfPCEHg-96TDm/s1600/Kirchner.jpg" height="320" width="248" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><h2 style="background-color: #eeeeee; color: #333333; margin: 0px; padding: 0px; text-align: start;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: x-small;">'Marcella', 1910, Ernst Ludwig Kirchner</span><span style="font-family: 'Trebuchet MS', Arial, Verdana, Helvetica, sans-serif; font-size: 1.3em;"> </span></h2>
</td></tr>
</tbody></table>
Y pedimos tanto.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Y recibimos tan poco.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
A pesar del reguero que se nos da…<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Le debo a la vida olerla.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
A las calles ignorarlas menos.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Le debo al poste una orinada<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Y a las mangas revolcarme solo y acompañado.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Te debo soplos.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Nadie aprendió mejores caricias,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
El viento está hecho de manos.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
El tiempo nos es aún todavía.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Y no es redundacia decirse vivo.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Si encuentro lo que vi en su boca…<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Si agarro el hilo desta historia…<o:p></o:p></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
Si mirás y veo…<br />
<o:p></o:p></div>
—G Ochoa V.http://www.blogger.com/profile/08041526785183192408noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4159555550357406718.post-72370095771196115032013-10-21T15:20:00.001-07:002014-03-26T22:50:02.669-07:00<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-CO;">El sofá de una casa que visito me lo sugirió. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-CO;">Yo le hice caso y me lo pregunté:<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-CO;">qué soy, en estas vidas que vivo. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-CO;">'Qué soy',<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-CO;">yo quempiezo a pensar en la sala del primo,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-CO;">'una contradicción sentada en un sofá'.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-CO;">Me quedé callado,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-CO;">medio lamisquié la mano<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-CO;">donde el primo me había untao ambil. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-CO;">Soy un travalenguas a mí mismo <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-CO;">y un travaojos a los demás.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-CO;">No hablo por hablar, <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-CO;">aunque siempre tenga la bocabierta.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-CO;">Se me han puesto en cada hombro,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-CO;">a la vez, la luna y el sol,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-CO;">uno en el derecho,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-CO;">y otra en el siniestro.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-CO;">Menternece hasta el pánico la miseria.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-CO;">Llevo acunadas, desde que me brotó consciencia,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-CO;">varias verdades que cuido como reciénacidos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-CO;">Ni se parecen porque son bastardas, <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-CO;">vienen de todos laos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-CO;">Me despierto uno<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-CO;">y he acostao tantos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-CO;">—Estás vivo —el primo me aconseja sin alarma,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-CO;"> —eso es todo,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-CO; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin;"> no tenés más mal quése.</span></div>
<div>
<div>
<div class="msocomtxt" id="_com_1" language="JavaScript">
<!--[if !supportAnnotations]--></div>
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</div>
—G Ochoa V.http://www.blogger.com/profile/08041526785183192408noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4159555550357406718.post-62859874558220734042013-09-29T14:07:00.002-07:002014-05-22T15:44:18.656-07:00Mujer con nombre de dado<br />
<div class="separator" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;">
<img alt="" border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhSv91plI4OGqZ4mcJM50KEbXlMSizMZWAKVIW6vWoq0gsiFUe6_M3-P_oGbNKtk7UJuwsh3JcOtSR0rLx68KG73JJVYWDYFBVUpJzFSL7hjNhvmam7WZi0X1CG3tFjFYELW0ywpukXsVx6/s320/601775_565096256845459_896934346_n.jpg" height="249" title="'Le chef d'oeuvre ou les mystères de l'horizon' 1955, René Magritte" width="320" /></div>
<div style="text-align: justify;">
Y hay días, también, Manu, en que no somos dueños completos
de la consciencia sino que, uno lo puede notar, una pinche voz, que, igual,
viene de uno, empieza a jalar los hilos y todo en lo que uno piensa huele a la
intención desa pinche voz.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Yo sé ques
ella porque en todo veo alarma y desesperanza.<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>Primero el rojo, o el naranja, escandaloso como las líneas curvas del
grito, luego llega el azul en tantos tonos, el azuláceo desconsuelo, lagriazul
certeza del desinterés vital, el azulao seudonihilismo, Manu…<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>No es que deteste esos días. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>La desesperanza va muy ligada de la lucidez —a
mucha ciencia mucho sufrimiento, nos dijo el Eclesiastés.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>La comprensión de las cosas de la vida se
hace más amplia, pero las consecuencias…<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>Que no me hablen de condición humana…<span style="mso-spacerun: yes;">
</span></div>
<span style="mso-spacerun: yes;">
</span><br />
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<br />
<div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Uno desos días me di a cumplir con la tarea que me diste.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Yo no entiendo bien tu interés en los malos
trazos de mis letras, cacofónicas además.<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>Yo sí quiero, nobstante, aceptar el reto que tu actitud me representa y
te dejo, como quien busca una definición en un diccionario, la transcripción de
mis páginas de cuaderno.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>No nos queda
sino esperar, Manu, que nos sirva de algo a los dos… a vos que te entretenga, que
testimule, de manera creativa, ojalá poética, y a mí que me dé una fotografía
textual de mí mismo, un estado <i style="mso-bidi-font-style: normal;">hic et
nunc </i>del alma, una toma de temperatura, unactualización, exagerando.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>La tarde que nos encontramos te hablé del
enamoriscamiento, que llama Unamuno.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>No
te hablé mucho al respecto, porque no había mucho que compartite ahí en la
calle.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Un enamoriscamiento es casi una
idealización de bagatelas:<span style="mso-spacerun: yes;"> u</span>na caída,
risa común; un pliegue específico debajo
del ojo izquierdo; un rasgo particular
del comportamiento: la Maga era medio tonta y eso la hermoseó tanto.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Un enamoriscao, si escribe, será el relator
de ficciones sentimentadas, Manu, y éste, mi repertorio dimaginaciones.</div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<ol style="text-align: justify;">
<li><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;"><span style="mso-list: Ignore;"><span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span>Las letras dirigidas.</li>
<li><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;"><span style="mso-list: Ignore;"><span style="font: 7.0pt "Times New Roman";"> </span></span></span> No séscribir sino cartas.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Lo dije muchas veces antes.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Y una carta es, o significa, la necesidad de
una persona por decirle algo, bajo ciertas condiciones, a una segunda persona —o
segundas.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>En el mío caso, D.D., las
razones, motivos o condiciones bajo las que tescribo no representan,
exclusivamente, el indiscutible encanto de tu personalidá, como decís vos sin
temor a aceptar lo que es cierto, sino, también, un rasgo mío, tan particular
como <i style="mso-bidi-font-style: normal;">ton charme, </i>y es minclinación al
enamoriscamiento: soy más impresionable que la luz y he visto cosas bellas. </li>
<li> …mujer con nombre de dado.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>La última vez caminamos un poquito más.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Y hoy, ya, me da brega escribirte.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Aunque cada vez que suene Caetano, la canción
bonita, el inconsciente me prenda en la pantalla la imagen tuya adentro:
mentretengo enternecido, digamos que voy en el Metroplus y voime riendo.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Minteligencia emotivo-mnemotécnica lamenta tanto desencuentro.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Es tan grave
el asunto que aunque haya peores casos dentro de las literaturas íntimas, eso
no lo alcanza a consolar a uno, ja!<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Pero
los desencuentros son otra situación de particularísimos rasgos que pueden dar
vida a letras como éstas, a un epistolario monológico, suedosentimentado, ególatra y
malilustrado.<span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;"><span style="mso-list: Ignore;"> </span></span></li>
<li><span style="mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;"><span style="mso-list: Ignore;"> Pero, D, yo veo algo. Yo presiento algo. Y me hago tantas preguntas. Luego te las hago a vos. Por face y por teléfono. Por las ceras y las calles de la Beatífica. No podría saber bien qué es. ¿Qué naturaleza tendrá?, ¿bajo qué motivaciones actúa? Pero hay algo entre lo que vos decís y yo escucho, algo que, por razones que desconozco, me lleva a estados saborosos del alma. Es natural que me inquiete el hecho de gastar tanto recorrido de agujas escuchando la canción bonita, es decir, tanto tiempo imaginándote mientras la voz de Caetano, el rasgueo encajonao de su guitarra y el sentido de la letra, del texto, me llevan, irremediablemente a vos, al escalón que nos ha servido de silla donde Hermes. Ahí tenés una forma única de mirarme, entonces yo me concentro en tu cara y hago apreciaciones epidermopoéticas, las guardo y las reproduzco luego. Repito, no todo se debe a ti, porque peco de carácter hipersensible, pero hay mucho que sí…</span></span></li>
<li><div style="text-align: right;">
<span style="font-size: 7pt;"> </span> <i>Atardece y se
encienden los alumbraos públicos.</i></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
Dos personas
caminan por las calles de un pueblo andino actual. Las casas a los lados del camino pavimentado
son impares y de factura disímil: ora ladrillo, tapia, ruina. Trazos de campo abierto. Van por las calles, las cunetas, jugando al
equilibrismo funambulista, empujándose, jactándose destar vivos juntos esos
minutos. Hablan, caminan, paran, miran,
no miran, se ríen —todo mientras continúan caminando. Se detienen frente a una torre decimonónica,
un edificio católico. La fachada medio
esconde a Francisco y a Clara, d’Asisi, ‘a tua santa’. Parados, maliluminados; las gentes del barrio
pasan y entran a sus casas. Devuelven,
entonces, el camino: collage visual de casas.
Eran pasadas las siete noche y había poca luz. Caminaban y hablaban. Ella encontró una ventana republicana de
madera con el hombro derecho y tuvimos un cañoncito verde oscuro de noche para
reírnos:<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
—D., desfenestrada,
fenetrofóbica… aunque son, en realidad, las ventanas las que te tienen miedo a
ti —pensó: “Lo que, en definitiva, te habría que decir es que si hay alguna razón
del corazón de tu parte… hacerla común a la cabeza en mi ventrículo izquierdo
que arde de impaciencia de morirse por usté…<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
señora…<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
…de dilatarse y contraerse".<o:p></o:p></div>
</li>
<li><div class="MsoNormal">
Lo fácil ques olvidarse de los que no sean uno, cierto? Que lo digamos los dos, tan plácidos en
sendos pedazos del mundo, el uno a la vez del otro, bajo la misma noche
chorreada, oyendo las mismas goteras y el mismo ruido afuera, también,
separados y quién diría que no juntos si nos une una misma lluvia. Mestrené un cuaderno dejando dicho que te
agarré el estómago. Casi en una
esquina. Casi de repente. Vos te sonreíste. A. abrió la boca y me saludó. Yo saqué la mano del pedacito que ocupa mi
cuerpo, la puse sobre el pedacito que ocupa el tuyo, sin dejar de caminar, y
cayó, en el momento justo dencontrarnos, cuerpo a cuerpo, sin parar, sobre tu
estómago; ahí también sonreí yo, la mano se resbala, sale de tu espacio, regresa
al mío y me toca a mí ya doblar la esquina y pensar, y devolverme en la cabeza
e imaginarte pensar que te devolvés en la cabeza y me imaginás pensar… Lo del olvido no es cierto del todo ―que
digan mejor silencio. Debía decir eso y
debía decir que <i>todo principio no es sino una continuación</i>...</div>
</li>
</ol>
—G Ochoa V.http://www.blogger.com/profile/08041526785183192408noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4159555550357406718.post-35978898723840060772013-07-03T00:15:00.001-07:002014-06-23T23:55:14.659-07:00Oración de gratitú<div class="ecxMsoNoSpacing" style="margin-bottom: 1.35em;">
<blockquote class="tr_bq">
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: white; font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: 15px; line-height: 21px;">«La motivación: <i>un paire d'yeux</i>. Un día los definí como un lugar rico para estar, como una utopía, sólo queso no existe mas esos ojos sí. Dije que mi esquife, el barquito de mi vida, desastrado, abandonado, se agarró a ellos y no naufragó. Que había encontrado en un cuerpo pétit la luz de Youkalí, dos faros de luz perpleja que causan tal curiosidál que los percibe. Y, sí... está bien... Youkalí tampoco existe... </span></div>
</blockquote>
<blockquote class="tr_bq">
<span style="color: white; font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: 15px; line-height: 21px; text-align: justify;">—¡mas esos ojos sí!»</span></blockquote>
<blockquote class="tr_bq">
<span style="color: white; font-family: Times, Times New Roman, serif;"></span><br />
<span style="color: white; font-family: Times, Times New Roman, serif;">
</span></blockquote>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: white; font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: 15px; line-height: 21px;"><br /></span></div>
<span style="color: white; font-family: Times, Times New Roman, serif;"></span><br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: white; font-family: Times, Times New Roman, serif;"><span style="font-size: 15px; line-height: 21px;"><br /></span></span></div>
<span style="color: white; font-family: Times, Times New Roman, serif;">
</span>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: white; font-family: Times, Times New Roman, serif;"><span style="font-size: 15px; line-height: 21px;">1. Las letras sentimentales. </span></span></div>
<span style="color: white; font-family: Times, Times New Roman, serif;">
</span>
<br />
<span style="color: white; font-family: Times, Times New Roman, serif;"></span><br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: white; font-family: Times, Times New Roman, serif;"><span style="font-size: 15px; line-height: 21px;">2. Dedícote mis pobres líneas inspiradas, mis desfiguraciones dignas de aquél que, en busca de consuelo al tedio, escriben el bus que lo cabalgabajo de Los Andes. Mis días a tu lao fueron más iluminados, en cuanto a lo que considero yo luz: el mundo de las posibilidades, lo nuevo y el mundo de los más altos afectos. Me fuiste un sol foto-diverso, un faro de luces pleomórficas, proteicas, de múltiples dulzores. Gracias por el brillo, la inusualidá, el indiscutible reguero de belleza: el lago claritico del iris y la isla sola e hiperpresente de la pupila... el fuego, ques llamita, constante e intensificada, el aliento que te mueve: los brazos, la cabeza, párpados lengua y nariz; el corazón, la euforia, la melancolía. El fueguito pertinaz quevidencia uno en tu sensibilidá, curiosidá, tu capacidá natural de acción; ¡yo amo todo eso con locura sentimentada! ¡Gracias! Y ésta, </span><i style="font-size: 15px; line-height: 21px;">voilà</i><span style="font-size: 15px; line-height: 21px;">!, mi oración de gratitú...</span></span></div>
<span style="color: white; font-family: Times, Times New Roman, serif;">
</span>
<br />
<span style="color: white; font-family: Times, Times New Roman, serif;"></span><br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: white; font-family: Times, Times New Roman, serif;"><span style="font-size: 15px; line-height: 21px;">3. No es, no podría ser, nunca, olvido. Muy poquitas cosas son realmente hermosas hermosas en las horas de la vida. Y no es ni melodrama. Es una manera de decir, simplemente, que entre esas poquitas cosas brillás con luz propia, luz particular, a demás. No es olvido, no podría ser… Te podría, por ejemplo, decir, en mi defensa, que estoy acostumbrado a la cáscara de nuez de la que soy rey, ja, mencierro en mi pedazo de espacio y sólo me acuerdo de quexisto yo, y sólo cuando me da hambre. Salgo, a veces, a voluntá de ahí motivado por las palabras de alguna que me invita a caminar… Se apega la gente a su cascarón y a veces ni quiero sacar la cabeza, porque quién sabe… Quién sabe qué piensa el lechero, el fritanguero o el futbolista… Ja, eso sí es melodrama! Pero bue… </span></span><br />
<span style="color: white; font-family: Times, Times New Roman, serif;"><span style="font-size: 15px; line-height: 21px;"><br /></span></span>
<span style="color: white; font-family: Times, Times New Roman, serif;"><span style="font-size: 15px; line-height: 21px;">4. Trasnochao, los párpados impotentes a la gravedá de una noche larga, circunloquios alrededor de un ‘je t'aime’, re adornarlo para que suene otra vez como el primero, nuncantes dicho; actualizar el significado de un sentimiento vivo aún, todavía, vivo a fuerza de dos, par duple de ojos que se rebotan luz enamorada, símbolo hecho manos… dos enredadas mientras la tercera descansa en otra pantorrilla y la cuarta... la cuarta aprieta, camina un costado, sube por las escalas de tus costillas, las del lao siniestro, el lao del corazón...</span></span></div>
<span style="color: white; font-family: Times, Times New Roman, serif;">
</span></div>
—G Ochoa V.http://www.blogger.com/profile/08041526785183192408noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4159555550357406718.post-65478049192564975762013-05-05T03:00:00.002-07:002013-05-05T03:15:02.992-07:00<br />
<div align="right" class="MsoNoSpacing" style="text-align: right;">
La Beatífica Flor<o:p></o:p></div>
<div align="right" class="MsoNoSpacing" style="text-align: right;">
Mayo del Trece<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Qué diría Petrarca, Laura, de
vos. De ti. Yo no sé.
Quizás arrepentido de nunca besarte al menos la cara, qué decires… Para sentirse triste y escribir bien: muy
bien —cita—; yo, como sé escribir mal bien, desearía sí besar y escribir mal de
cosas bien muy bien. No sé no sé… cómo hay,
a veces, impresiones muy ligeras que alcanzan a hechizarle a uno, por decir, el
alma, al menos latención. Cómo. No se sabe… no sé… Entre las nubes de mi y tu
cigarro, los guaros de la noche, los placeres privados, compartidos, y
muchísimas palabras aquí y allá… me siento al final de la noche a memorar
te. A recrear te. A te imaginar. Te reconstruir, menos bella que lo que sos en
lo real, pero algo es algo y bien sabés que se hace lo que se puede. Habitasteste pedazo de pantalla blanca y
aparecés al fondo riéndote, mostrándome la geografía particular de tus perlas a
mascar. Que prendés y prendés me un
cigarro y yo inocente te miro. Y pienso,
con mi gramática enredada. Y te miro y
digo que hay tantas Lauras en la poesía.
Y vos preguntás que si las hay en la mía.
Y yo te digo que no tengo poesía; que preciso, ¡sólo!, de tres noches y
garantizo lampsitos de belleza. O que si
querés le pregunto a dios, que Google lo sabe casi todo y te recito versos del
siglo catorce. Ella vuelve a mostrarme
en detalle las líneas de su sonrisa y yo capturo y almaceno, enternecido
levemente, entre la nube que nos unía a todos.
Ahora, como estoy, no logro entender bien, y me pregunto, ¿por qué detenerse
en la noche a memorar te? Como las respuestas
a mis mismas preguntas suelen ser simples, muy simples, me tranquilizo
diciéndome no worries, sos muy impresionable, y más cuando es la misma belleza... Calma, ‘que no panda el cúnico’, todo está rait:
has experimentado la belleza, es normal que sufrás la llama del empelicule, por
no llamarle pasión, aunque lo sea; que ardás un poquito sólo pensando en Laura,
y lo disfrutés, y lo recreés, y le dés vida en el tiempo a un hecho que, a
vista de marrano, pasaría por simple, fútil y superfluo, anodino. Pero quien es testigo de lo bello no puede
sino pagarle tributo, como en ‘el perfume’ los que de hecho lo huelen: caen
ante él, antel perfume. Ese sería un
ejemplo exagerao de mi caso, al menos por ahora. Porque todavía calmo mi sentir con letras que
ojalá leás, y thechicen como si el mismo Barba testuviera hablando, susurrao al
oído, verdades horribles pero nunca horrísonas: siempre bien arregladas,
apetitosas y apelativas. Ojo con el mal,
ja! Ojo con el mal… <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Laura, te celebro y te recuerdo, <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
Un Gustavo de noche.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
La noche del sábado 4 al
cinco.<o:p></o:p></div>
—G Ochoa V.http://www.blogger.com/profile/08041526785183192408noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4159555550357406718.post-30268633128328723072013-03-01T17:01:00.000-08:002013-03-01T17:04:11.945-08:00Adieu, mon amour...<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhSmeLhMp0fZH_Mw4FCHgFRIQx2h8CBm87aVLEdkzFXDGBTqs-qZBen3bIgUjkS1kJLxNqReVWZvNrngJQRosdj89eI4AnbXK7cyAXHnWXnoyqPXC1Y4lKtCd3EVDLE7zupkutw6UWmhZlH/s1600/1894+%C2%ABSeparaci%C3%B3n%C2%BB.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="246" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhSmeLhMp0fZH_Mw4FCHgFRIQx2h8CBm87aVLEdkzFXDGBTqs-qZBen3bIgUjkS1kJLxNqReVWZvNrngJQRosdj89eI4AnbXK7cyAXHnWXnoyqPXC1Y4lKtCd3EVDLE7zupkutw6UWmhZlH/s320/1894+%C2%ABSeparaci%C3%B3n%C2%BB.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">'Separación' 1894, Munch</td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: justify;">
...mon bel amour, mon seul bel amour... adieu, pardieu! Adieu...</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
No lo he querido creer, lo que has dicho todos estos días callada. El silenciotórgale al sordo lo que yo no logro imaginarme todavía... No lo he querido creer por mi constante, lausencia, vos sabés... siempre divertido, la mirada en fijas distracciones, y a pesar de todo seria. Me distraje como quien se defiende, como quien voltea al instante mismo de ver una cabeza sola desangrándose en una cera. Te miro a la cara, te ausculto y deseo: pero no son para mí las flores. Por eso me despido, yo no me conformo con verla, señora. Enfilo el rostro a la cabeza sin cuerpo y mespanto y me obligo. Mirá... ve... date cuenta... ya... no más... prolongá la esperanza, acortate horas de alegría... en la vida... mirá... seguí... así... no... mirá... dejá la vanidá a un lao... no confiés válida tu razón... solo mirá... y ya... </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Todavía no lo creo y, sin embargo, te riego mis adioses en el suelo, pa que los pisés o los recojás o sigás caminando sin ni siquiera somatizar una metáfora tan sencilla. Tan poquitamente humana. Tan uno... Adiós... Mañana no será otro día... Reciclemos ya las miscélaneas del recuerdo que consentímonos todavía... está probado que no sirvieron para nada a ninguno de los dos, memoria inútil, que dicen, por su pasibidá e impotencia, musgo podrido en el inconsciente... fútil chéchere metafísico, basura... mayúscula basura que no solo estorba sino que hiede y duele. ¡Qué nada de recuerdo! Los días se suceden a pesar de no recordar qué forma exacta tiene tu nariz. Se desvanece la huella tuya de la palma de mi otra mano... ¿insensible la palma?, ¿débil la huella?, la cuestión permanece sin solución aún... No nos une ahora sino el adiós: adieu!, mon vieil amour, mon chèr amour ennuyant...</div>
<br />
<br />—G Ochoa V.http://www.blogger.com/profile/08041526785183192408noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4159555550357406718.post-53972032167199485142013-01-01T23:21:00.000-08:002013-10-21T15:26:53.400-07:00<div style="text-align: justify;">
<span style="color: white; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 13.59375px;">Dibujar escribir leer —texto, imagen, música, imagen en moviemiento. Luego darle un lugar en la vida al dibujo, al texto y aplicar los aparatos de lectura a la vida misma. Aprender a leer la vida. Dejar, también, evidencia de haber hecho una lectura viva de la vida. Cada cual elije cómo darle uso a las horas que le fueron dadas vivir, horas que son cada minuto menos. Cada uno se decanta gradualmente y es aquí donde radica la seudo singularidá de las personas. Algunos, concientes del derecho que tienen delegir, la decisión, inclinándose a la esfera estética —más que artística— de la vida humana, danse gusto y látigo, no necesariamente al unísono; más bien, como los despechados que tardan en olvidar la dueña de los senos 'diecinueve días y quinientas noches'. Aunquelátigo no leses exclusivo. Sufre, igual, el ganadero cuya vaca da machos y no hembras, —pa' salchichón! Sufrel ingeniero que no fuescogido en la gestión de un proyecto civil bien financiado. Hasta sufrel niño y, como sabel poeta, su dolor es más insoportablen la medida ques puro para el niño lo que causa ese dolor. A sabiendas questo nos es a todos una condición, ¿no querré yo elegir mi cuita? Como remedio propongo escenas de hombres de antaño, digo, prohombres en genio, ques decir hipervirtú, sensibilidá, experiencia de vida biográfica y mística, las más de las veces. Tendrél testimonio dellos, como consuelo, como oscura brújula en el desierto frío de las relaciones del hombre</span></div>
—G Ochoa V.http://www.blogger.com/profile/08041526785183192408noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4159555550357406718.post-67899889992213910732012-12-17T22:30:00.001-08:002013-10-21T15:28:26.294-07:00Un punto de vista<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: white;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: white;">La vida es todo lo contrario al ideal. La imagen que teníamos de nosotros cuando fuéramos grandes, todavía niños, nos sirvió solo para asegurarnos nunca llegar a eso, nunca. La vida es una mierda y a veces un campo abierto en cosecha de delicias, depende del cristal con el que miras, que dice Bunbury en No fue bueno pero fue lo mejor. Es bueno ser consciente de ambos hechos porque, siguiendo a Cioran, si no fuera por la posibilidad del suicidio yo ya me habría matado, también piensa uno que hay unos minutos que hacen valer la vida, cierto... Pensá, por ejemplo, en la primera vez que le tocaste las tetas a Lori... ahí sí había vida estallándose adentro de vos... contra las nalgas desta polla, ¿valía, ahí, la pena vivir? Yo creo que sí. Ahora... sabemos questamos mal... pero digamos también que no hay un manual de instrucciones práctico con la fórmula unívoca de cómo bien vivir, cierto... estamos abandonados en este charco, a oscuras, sin más lazarillo que la plata que podás conseguir; lo más terrible es tener que continuar el viajecito undívago, como decía Barba, sin ganas... sin razones o motivos dignos... sin consuelo... Y, sin embargo, a pesar desos pesares, querido, es una ganancia estar vivos. El método es la simpleza. El objetivo, recuperar lalegría de la vida, 'la joie de vivre'... nada nada fácil, por eso objetivo... La meta es convertirse en un 'bon viveur'... buscando, quizás, un bel morir. Calma y reflexión te recomiendo... luego acción, que sea el fruto de haber pensado. Un abrazo y fuerza y grandeza...</span></div>
—G Ochoa V.http://www.blogger.com/profile/08041526785183192408noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4159555550357406718.post-35214111444536627322012-12-17T22:13:00.003-08:002012-12-19T18:45:49.469-08:00Itinerario de un fragmento de un día<br />
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAZaYxVOe8404UHWmcftLmRPiZQJG2EYDbrq3dU4TyDU0bDa-oscVyUif9E6wV5Nzax4zJOmqf9b9_pUXqpn1zgZ5iy3kT0ygMilxeQFKlxZUF_zLSHnJemKjomb-0tIpvU518JQ0TYycu/s1600/Brassai.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAZaYxVOe8404UHWmcftLmRPiZQJG2EYDbrq3dU4TyDU0bDa-oscVyUif9E6wV5Nzax4zJOmqf9b9_pUXqpn1zgZ5iy3kT0ygMilxeQFKlxZUF_zLSHnJemKjomb-0tIpvU518JQ0TYycu/s320/Brassai.jpg" width="242" /></a></div>
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">Salí al camino después de trabajar seis
horas en el bistró. Básicamente a caminar. Quería verme una película que se
jactaba destrenar una nueva manera de hacer cine, más imágenes por segundo.
Tenía que comprobar la novedá. Lo nuevo me llama latención especialmente, por
obvias razones. Sequivoca quien define el esnobismo como unafectación por lo
nuevo. Se podría casi decir que la materia del esnobista está tan gastada… tan
abusada que lo nuevo fue hace mucho rato ya… Lo nuevo es, digamos, una
inauguración. Drexler, por ejemplo, inauguró las canciones líquidas. Y hoy,
aparentemente avanzado el tiempo, salir con algo novedoso puede que sea una
gesta digna de ladmiración humana… No que sirva mucho ser digno, pero… Y además
lo nuevo no es sino un olvido y nada más queso.<br />
Salíle al camino con mis músicas a cuestas, despistado y friolento, de cara
abierta al viento helado y a los carros ‘hora pico’, árboles iluminados a los
lados del bulevar envueltos en redes de bombillitos que se continuaban en cada tronco de la
Commonwelath. Al comienzo de la calle, me acordé, hay una estatua de Sarmiento…
la particularísima Latinoamérica decimonónica presente en las calles de Back
Bay. ...redes regadas en cada tronco, bulevar a media luz, ciudad setentrional
de gentes diferentes… Pensé en los veinte niños muertos la mañananterior, que
vi en los noticieros y en periódicos quencontrén el bistró. No me daba tristeza
sino duda y quería, entonces, sentarme a leer mal pensando en el policía
encargado devacuar el resto de los niños diciéndoles, al cruzar entre los
cadáveres –itos, que se taparan los ojos para no ver la sangre, decía el
periódico. Se me salió una pregunta al artículo del Globe y, llevando unos
platos al dishwasher quizás dije cantando o mascullando friccionando los labios
que ‘¿qué pasaría si uno de los niños se tropieza con uno de los cadáveres
esparcidos por el azar de las pistolas, o se choca contra una mesa regada y
para corregir el camino debe abrir los ojos y ver?’.<br />
Las canciones quescuchaba eran del álbum del dosmilcinco 'En casa'. El autor
era un cubano entregado al exilio en París. Una colección de doce canciones
cuyo tema era la nostalgia, ora saudosa, ora jovial, ora talámica y nunca
vulgar. Los sones afectados de un sensible me recordaban mi propia condición y,
pasando árboles iluminados, esquivando, a veces a gran riesgo, taxis, sedans...
me regaba en lágrimas unas cuantas cuadras, cántandole Raul Paz a cualquiera,
bajando la cabeza al cruzarme con gentenrollada en ropa, dejándoles ver, a
veces, el reflejo de las lámparas en mis cachetes mojados, ruborizados y
buriel. Lloré, por ejemplo, con ‘Azul’. La conclusión que, primero, me
sorprendió y, luego, mestremeció ―más por frío que por otra cosa pero
mestremecí― aclaraba que no todo erazul… sí, sea, las caricias vuélvense azules con el tiempo,
sí, las noticias son azules cuando no escarlata, sí, los días son de todos los
colores pero a mí no me dieron sino azúleos y azulados… todo erazul
menos los ojos della, “contradicción”, eran marrón. Los ojos della no eran
azules como mis caminadas por la Commonwealth o los dólares verdes que recojo
cada noche antes de registrar mi salida del bistró. Los ojos della eran de
color noche abundante, prometedora, pletórica y hechizada. Los ojos della eran
de color café por la mañana… yo asentíame a mí mismo y a Paz sin secarme la
primera gota que volvíose luego línea brillante dividiéndome la mitad derecha
de la cara… Me acercaba al Jardín público donde, hace dos noches, filosofé
mayestático y mariguano con un colega de Bélice que recordaba frases ricas de
Schopenhauer y sólo por estas citas me permito decir que filosofé: lo más
cierto es que hablé a lengua suelta y loca y mie detrás de placas de cemento
rugoso ―y sino mie el mausoleo de Benjamín Franklin fue porquel cementerio
Granadin a las tres de la mañana ya estaba cerrado, pero yo no sabía…<br />
Crucé el jardín de sudoeste a sudeste y me metí a un café… Maleí y leí bien a
Bolaño… Lo que sucede cuando le abro un libro a este tipo es que me dan ganas
de aprender lo quél supo… porque Bukowski la pasó lindo pero dejó una obra fea,
puede que interesante y original y, para algunos vergas muerta, atractiva, pero
Bolaño sí dejó monumentos narrativos de un nivel estético y técnico alto y de
aportes filosófico y lingüístico y literario e histórico e irónico… Lo leo, me
dan ganas de hacer lo quél y digo que no por argucias que me sé de memoria: que
por esto que por no haber leído lo quél, por no haber cogido lo quél, por no
tener una quinceava parte del genio narrativo queste hijueputa. Pero igual
escribo porquescribir no es algo que haga por querer… ni siquiera por saber…
es, simplemente, una orden subconsciente que recibo y performo con algún
ingenio… escribir mes una condición y ya... El problema del hombre es tener que
orinar. Tuve que buscar salida y luego no pude volver a concentrarme en Bolaño,
además del deseo de tabaco que me da cuando interrumpo lo que venía haciendo.
El macchiato, questácabándoseme, también quiere salir ya… ―Is there a…?, qué
ganas de un Camel unfiltered… qué rica está esa muchacha… Todo lo que falta pa
la película…<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<br /></div>
—G Ochoa V.http://www.blogger.com/profile/08041526785183192408noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4159555550357406718.post-56948152238484437942012-12-07T23:38:00.001-08:002012-12-08T00:04:05.502-08:00Sobre el devenir de una play-list.<div style="text-align: justify;">
Hubo una vez un texto —embolatado en féisbuc— donde Jostaf, nada parecido a Olafo, se burlaba de un costeño chiquito cuando éste le recriminaba vallenatico, no joda. Jostaf simplemente le recordó quen la Beatífica ya había mucho bar pa seudocosteños y todos nos reímos y la noche siguió como han seguido todas estas otras. Un año después el Pancis nos lo recordó y ahora suena en el bar; el Pancis no da ni rabia. ¿Dónde vivirá, ya, el costeñito pa volverlo a invitar? El proceso musical de Bucósqui ha sido lento. La propuesta inicial consistía en una selección de músicas del mundo, bajo la batuta de lo que llaman rock en español —una mezcla inconciliable de circunstancias variopintísimas unidas, solo, por el hecho de ser canciones interpretadas en la misma lengua y, casi, en el mismo período. Habría, también, que decir que nunca negamos las nuestras tradiciones. El argumento se intensifica cuando queda claro que Bucósqui, por escuela, hereda colores de El mojicón, la cantina de Julio Aníbal, un otro querido. Escuchamos con atención tango y bolero y son y salsa y latin jazz y bosa... y, con la persiana estirada, la c<i>hanson française. </i>Ska... cumbia... blues... La propuesta inicial progresivamente fue mudando, mientras se despintaban las mesas, mientras se pasó todo este rato. El espacio, <i>naturalmente</i>, se actualizó como se actualiza la españoleta del antivirus, como un smart phone. Desde la distancia digo... que pongan todo lo questé bien hecho y quieran escuchar. Si luego hay que plantear la discusión del reggaetón, pa eso está Calle trece. Se dice... se dice... pues que digan, que se diga, ¿sí o no? Chico Buarque les constestaría cantando que 'a pesar de você amanhã há de ser outro dia'. Bucósqui sigue enrollando la persiana —la imagen de la puerta abierta no ajusta bien del todo— dando paso adentro; entren, háganse un trago, pregunten cuál es esa canción, ensayen, jugando, una respuesta a ésa con otra canción, acérquesele a cualquiera, diga sí, no... No importa tanto lo que diga ahí, sino lo que va decir enseguida... ya tendrá tiempo de salir con algo. Hable, gánese siquiera una historia nueva esta noche. No arrugue tanto el entrecejo, mire que no todos los días, en la Beatífica, se aniquila un prejuicio...</div>
<br />
<br />
<br />—G Ochoa V.http://www.blogger.com/profile/08041526785183192408noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4159555550357406718.post-48024791551679578632012-03-13T08:55:00.003-07:002012-03-13T10:17:16.164-07:00<div style="font-style: normal; text-align: justify; "><span>Cher P., <i>luisfílico</i>,</span></div><div style="text-align: justify; font-style: normal; "><span><br /></span></div><div style="text-align: justify; font-style: normal; "><span>Je m’acusse!</span></div><div style="text-align: justify; font-style: normal; "><span><br /></span></div><div style="text-align: justify; font-style: normal; "><span><br /></span></div><div style="text-align: justify; font-style: normal; "><span><br /></span></div><div style="font-style: normal; text-align: justify; "><span>De no haber, todavía, llegado a vuestra y sólo vuestra mayoría dedad. Soy digno, entonces, como dicen pragmáticamente las miradas y los adioses, de lástima y cristiana conmiseración: <i>pauvre!, unfulfilled!</i>, dicen los hombres de mundo: pauvre!</span></div><div style="font-style: normal; text-align: justify; "><span>―Mea culpa, mas: ‘no hallar deleite en las llagas prójimas, sí en la peculiar forma de curarlas’, lo único que puedo decir no en mi contra. A demás, sin ánimo de justificar terribles hábitos, que son una forma<i> sui generis</i> de decisión, ¿importa tanto en qué estado del camino uno o aquél esté? Todos dicen sí y tienen razón, una verdadera, mas ¿fue mala, acaso, la comprensión de la vida infante? Porque aún nada habíamos instalado, ¿se comprendía menos esas experiencias?, ‘pueril neófito sin estrenar en la vida’, en las tablillas sacras del conocimiento pagano, en el pensamiento sistemático, sistemat-iz-ado, <i>¡so solecista!</i></span></div><div style="text-align: justify; font-style: normal; "><span><br /></span></div><div style="font-style: normal; text-align: justify; "><span>Y, P., mi querido Francesillo, con una dignidad espúrea, peor que truhán converso en la corte de Carlos V, me remito a vos, que sos discreto y que sos querido, querido y odiado, en un plano ficcionalizado, ques decir casi metafóricamente. No creás ni la ironía, ques un tono del alma, inscrita, ¡pobre!, a la vida viva; en mi caso, parece, es el alma de una enfermedad por omisión. Mas, mi ponderado P., ¿qué hacer?, <i>ses lo que ses</i>… La única transformación que puedo sufrir es cognitiva. La solución de mi vida requiere más que conocimiento. Entonces qué, ¿qué más aparte de todo leer? Un maestro responde preguntas…Puede que apeste a falsa dignidad, que Bierce dice es la pereza, pero, querido, cada ritmo leses propio a sendos árboles, cualquier estado en la cocción de un yacón vale la pena gustar. Unos llegan, otros no. La mayoría dedad puede considerarse como otra de las demás condiciones en el repertorio de las posibilidades que, ciertamente, no le escasean al hombre, incluso en las montañas altas, lo que algunos no creen.</span></div><div style="text-align: justify; font-style: normal; "><span><br /></span></div><div style="font-style: normal; text-align: justify; "><span>Mexcuso por mis impertinentes maneras de comunicar un testimonio, uno entre otros, verdaderamente mejor mejor facturados, realizados, importados. Mexcuso a mí y a mi impulso incompleto que causan tedio e insatisfacción, <i>pardon!</i> No prometo, tampoco, sino recordar esto. Asegurar progreso sí constituiría un insolente solecismo contra las leyes de la buena conducta humana, más específico, contra la hija puta de Hegel ―y los datrás y los dadelante―, la venerable, enjabonada, megalocuente, omnímoda, augusta Academia. </span><span style="font-size: 100%; ">Yo, por omisión, digo, no he llegado a Alfonso Reyes, a muchos alemanes y africanos quescriben, hoy, en castellano. Me faltan ellos, que me haría un ‘literato novato’ y muchas otras tradiciones tan interesantes como ustedes. Me acuerdo de un viejo vivo que conocí en una calle del Sur. Muy lunfardo el tipo. Fuel único personaje involucrado con libros que no me reprochó la gran cantidad de ítems sin tachar en mi lista de lecturas que apropiar, casi nunca que apreciar.</span></div><div style="text-align: justify; font-style: normal; "><span>―¿No te has leído…?</span></div><div style="text-align: justify; font-style: normal; "><span>―No, nada.</span></div><div style="text-align: justify; font-style: normal; "><span>―¡No sabés el potencial que sos! ―me dijo, casi dialectal―. Yo no puedo reírme, otra vez, por primera vez.</span></div><div style="text-align: justify; font-style: normal; "><span><br /></span></div><div style="text-align: justify; "><span>A mí esas cosas me dan risa y me reí. Es de los que dirían <i>conocí en la cárcel tipos con más estilo quen la universidad</i>, enfermo de cultivar el ensayo bajo las banderas de la sociología, entendible… Se dedicó, entonces, a las mujeres, dándole la espalda a la más venerable dellas.</span></div><div style="font-style: normal; text-align: justify; "><span>―Yo todavía no quiero el<i> Quijote</i> ―le respondí, cuando me sirvió tinto.</span></div><div style="text-align: justify; font-style: normal; "><span>―Y… podés tener razón.</span></div><div style="font-style: normal; text-align: justify; "><span>Resultó que la tuve porque, como todo, el <i>Quijote</i> pasó cuando pasó, cuando tuvo que ser, no importó mucho si antes o después. Como dirían los taxistas gringos en las pelis de W. Allen: </span></div><div style="text-align: justify; font-style: normal; "><span><br /></span></div><div style="font-style: normal; text-align: justify; "><span>―“You know, it’s like<i> anything else.</i>”</span></div>—G Ochoa V.http://www.blogger.com/profile/08041526785183192408noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4159555550357406718.post-39555688875104182012-03-04T20:17:00.007-08:002012-04-22T02:12:04.289-07:00Cita traducida —y traicionada, of course.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkwVPLdOBys3Gl5YiD7fsc66kNf_YwXnsHhyphenhyphenOPVFuPlKmt95z1wKnbQt-Kvu_Wxs3rcHuvjo2onP-vwMeMsoO35Nv1hWu9fv9Rk3QThTvidHcEuaav62vhbY_j0WK6ARvsygH9uN3E_p4-/s1600/Professor+Levy.png" style="font-style: normal;"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5716268685007066514" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkwVPLdOBys3Gl5YiD7fsc66kNf_YwXnsHhyphenhyphenOPVFuPlKmt95z1wKnbQt-Kvu_Wxs3rcHuvjo2onP-vwMeMsoO35Nv1hWu9fv9Rk3QThTvidHcEuaav62vhbY_j0WK6ARvsygH9uN3E_p4-/s320/Professor+Levy.png" style="cursor: hand; cursor: pointer; float: left; height: 226px; margin: 0 10px 10px 0; width: 320px;" /></a><br />
<div style="font-style: normal; text-align: justify;">
<span style="font-size: 100%;">Tomada de "Crimes and Misdemeanors", otra de Woody A., del '89, el mismo año de lentrevista que le hace Godard. El narrador es un judío sabio y augusto, a juzgar por la cabeza-alba, profesor que en medio de la película se suicida, y habla tan lindo de todo. Los que así lo prefieran, no la vean, puede que con leer la cita baste, lamentando la pérdida e, inmediatamente, cambiando la página, chispeando otro click. Me gustan las voces sabihondas y artificialmente afectadas. </span></div>
<div style="font-style: normal; text-align: justify;">
<span style="font-size: 100%;"><br /></span></div>
<div style="font-style: normal; text-align: justify;">
<br /></div>
<div>
<div class="MsoNormal" style="font-style: normal; text-align: justify;">
<i><span lang="EN-US">If you want a happy ending, go see a Hollywood movie.<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="font-style: normal; text-align: justify;">
<span lang="EN-US">“We are all faced throughout life with agonizing decisions, moral choices. Some are on a grand scale, most of these choices are on a lesser point. But we define ourselves by the choices we have made. We are, in fact, the sum total of our choices. Events unfold so unpredictably, so unfairly: human happiness does not seem to have been included in the design of creation. It is only we, with our capacity to love, that give meaning to the indifferent universe. And yet, most human beings seem to have ability to keep trying, and even to find joy from simple things like, the family, the work, and from the hope that future generations might understand more.”<o:p></o:p></span></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="font-style: normal; text-align: right;">
<span lang="EN-US">―Professor Levy<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-style: normal; text-align: justify;">
<span lang="EN-US"><o:p> </o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-style: normal; text-align: justify;">
<i>Si usted quiere ver un final feliz, vaya véase una película de Hollywood, querida.<o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal" style="font-style: normal; text-align: justify;">
<i><o:p> </o:p></i></div>
<div class="MsoNormal" style="font-style: normal; text-align: justify;">
“Todos, durante la vida, enfrentamos decisiones angustiosas, decisiones morales, algunas a gran escala, las más a menor. Sin embargo, por medio de las decisiones que hemos tomado, nos hemos ido definiendo a nosotros mismos. De hecho, somos la suma total de nuestra decisiones. Los hechos se desarrollan tan impredeciblemente, tan injustamente: parecería que la felicidad no hubiera sido incluida en el diseño de la creación. En realidad, somos nosotros, y sólo nosotros, con nuestra capacidad de amar, los que le damos significado a un universo que menos no le podría importar. Es que, casi todo el mundo parece tener lhabilidad de seguir intentando e, inclusive, dencontrar alegría, gracia, en pequeñas cosas como la familia, el trabajo”, y las demás simples cosas que, todavía, nos permitimos tener. Algunos se aferran a ellas como a casco de Titanic post-ice-berg. Continúa el judío:<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
―Y lhabilidá, también, dencontrar <i>júbilo</i>: en ‘la esperanza de que las gentes de futuras generaciones puedan entender más’...</div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="font-style: normal; text-align: right;">
<span lang="EN-US">―Profesor Levy</span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-style: normal; text-align: justify;">
<span style="font-size: 100%; text-align: right;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-style: normal; text-align: justify;">
<span style="font-size: 100%; text-align: right;"><br /></span></div>
</div>—G Ochoa V.http://www.blogger.com/profile/08041526785183192408noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4159555550357406718.post-82564048172816904532012-02-21T10:25:00.012-08:002012-02-21T22:36:18.805-08:00"Alrededor de Borges está El Zhair, (sic)",...<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitNdf1ZvJpdDGssBGjqSrYH2Trp3pwYiPv6HwYx1IK-kyIqF2nD10SeCXX7P85iWUSpQwq1ALRQONFzcpcjdUQhKzSbW32rj2FfkgPCd8V99uwvPdGg9TjM2q_ECME11eoy-agmDMIvECD/s1600/CharonPsycheStanhope2.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 312px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitNdf1ZvJpdDGssBGjqSrYH2Trp3pwYiPv6HwYx1IK-kyIqF2nD10SeCXX7P85iWUSpQwq1ALRQONFzcpcjdUQhKzSbW32rj2FfkgPCd8V99uwvPdGg9TjM2q_ECME11eoy-agmDMIvECD/s320/CharonPsycheStanhope2.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5711667171759486642" /></a><br /><p class="MsoNoSpacing">…un texto cuasi científico donde traeríamos a Borges para analizar, dentro de las situaciones de su cuento, tres conceptos que son la obsesión, el olvido y, posteriormente, la locura. ‘¿Por quésos tres?’, puede preguntar Fernando, entonces le diríamos: <o:p></o:p></p> <p class="MsoNoSpacing">―Precisamente por <i>las situaciones, </i>Fernando.</p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p> <p class="MsoNoSpacing"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">I.<o:p></o:p></p> <p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Borges, en <i>El zahir</i>, es cautivo de una moneda y, al momento de contárnoslo, se sabe untao del mal que representa la moneda que lo llevará, uno que otro día, al abismo que unos llaman locura pero él, Borges, sí sabe lo que es. Es importante destacar en qué estado del tiempo está el narrador con relación a lo narrado: en el penúltimo párrafo del cuento bien nos dice que para antes de 1948 ―estamos en los ´30 todavía― <i>no sabré quien fue Borges</i>, como aquél que se dio cuenta de que sestaba enloqueciendo. Y en el primer párrafo, que nos introduce a la trama por medio de una primera confesión, “no soy el quera entonces pero aún me es dado recordar”. Declarado el carácter analéptico de la narración: ocurrió en el pasado, pero un pasado no concluido, aún, al fin de cuentas, sigue vivo. Digámoslo de una vez ―pequeña disgresión―, Borges es a <i>El zahir</i> si bien autor, también personaje y, a demás, narrador. El narrador y el personaje son la misma carne. El narrador nos quiere contar una historia de la locura, bien contada, él mismo es el futuro loco que todavía no lo es. <i>Aún, siquiera parcialmente</i>, dice, <i>soy Borges</i>. </p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"> Y nadie dudaría ques el mismo Borges también el personaje: ¿qué tipo de persona suele verse padeciendo una obsesión cuyo objeto es una moneda corriente que, para el obseso, represéntale “un repertorio de futuros posibles”? ¿Quién ve en la moneda con que se compra un cigarrillo el óbolo del Caronte? ¡Borges!, ¿quién más? Hace falta la imaginería erudita y universal y compleja del argénteo para que pase por verosímil una tal obsesión. Ejemplo sea el texto del alemán Barlach que Borges encontró en una librería y citó por estar en él la explicación del mal que lo corroía. Era la divulgación histórica universal del Zahir. Después de leerlo, dice, ya sabía que nada lo podría salvar.</p><p class="MsoNoSpacing"><o:p></o:p></p> <p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">El azar le pone al personaje el Zahir en el camino cuando se consolaba éste de otra muerte, la de la mujer amada, ampliamente relatada antes. Pobre cuando confiesa que "movido por la más sincera de las pasiones argentinas, el esnobismo", senamoró de la judía "y que su muerte me afectó hasta las lágrimas". El lector pensaría el zahir como un paliativo al dolor de experimentar el recuerdo de Teodelina Villar <i>perfeccionando su desdén por la muerte</i>, un olvido anhelado que, sin saberlo, se convirtiría en peor martirio: el zahir, para los pueblos árabes, dice el alemán Barlach, significa eso que “tiene la terrible virtud de ser inolvidable”, indeleble, “y cuya imagen acaba por enloquecer a la gente”. El Zahir toma a Borges enlutado, caminando de noche en Buenos Aires, cursi dándole a la pena del puerto, en un barcito que le parecía vulgar, y ahí mismo le dio fiebre. ¿Por qué? Y efectivamente, no valió ni esnobismo sincero, se lo tragó el Zahir y más nunca volvió acordase de su Teodelina. Todo fue, incluso inicialmente lo recibe, el Zahir: tenerlo, tenerlo que perder, recordarlo, no recordarlo, tratar de olvidarlo, jactarse de haberlo olvidado recordándolo, al Zahir, perdido y nunca abandonado, reproducido, recreado, descifrado, agotado. </p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">Y si bien el personaje olvidó a Teodelina, quien lo encuitara y cuyo olvido lo proporcionó el zahir, podría decirse, precisamente a causa desto que, hablando de <i>El zahir</i>, locura y olvido se habrán convertido en lo mismo, dada la premonición de Borges de no poder recordar, en algún por venir, otra cosa quel zahir, su única realidad futura; esto como primera conclusión.</p><p class="MsoNoSpacing"><o:p></o:p></p>—G Ochoa V.http://www.blogger.com/profile/08041526785183192408noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4159555550357406718.post-14441377079789268012012-02-17T08:38:00.007-08:002012-02-17T22:37:02.095-08:00Bolívar, el personaje y la literatura...<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrybmqnn9I-92mFEY4T_n36uZpwfOKd4GJePuy7cIarXdyYXdMWNZobQmvLpdBazWDmaquLyrcAV11-KrgYC85EAdeg_OE7hLsJpPbBDZiSVXanRboWctotngoiXH33jhZjaZwhq6n190a/s1600/23653660.jpg" style="font-family: Georgia, serif; font-size: 100%; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal; "><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 218px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrybmqnn9I-92mFEY4T_n36uZpwfOKd4GJePuy7cIarXdyYXdMWNZobQmvLpdBazWDmaquLyrcAV11-KrgYC85EAdeg_OE7hLsJpPbBDZiSVXanRboWctotngoiXH33jhZjaZwhq6n190a/s320/23653660.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5710147135439773922" /></a><span><br /></span><div style="font-size: 100%; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal; text-align: justify; "><span><span style="font-size: 100%; ">La elección del general como personaje tiene ventajas varias para el autor de novelas. Digamos, por ejemplo, la grandilocuencia de su peso en la memoria de </span><i style="font-size: 100%; ">noso</i><span style="font-size: 100%; "> mundo: su gloria militar ques par de lareté de los grandes griegos. Su indiscutible ídolo dentro de la idea y producto de nación que somos. Pensemos, también, en la presencia paralela directa de la historiografía libertadora cuánta no movida por las cuerdas de su acción. Y la presencia, a la vez, de la información no tan veraz como imaginativa, el vozavoz andino de sus hazañas que, a veces, volvióse, quizá más que las </span><i style="font-size: 100%; ">Historias</i><span style="font-size: 100%; ">, la verdad verdad. Un personaje a caballo entre cualquier posible extremo.</span></span></div><div style="font-size: 100%; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal; text-align: justify; "><span><span style="font-size: 100%; ">La posibilidad de hacer de Bolívar un buen personaje depende, solo, del genio artesano de un buen escritor. La peculiaridad deste general, por ejemplo, hiede al genio del Márquez, pa mí, conservando el equilibrio, por supuesto: <i>pas de passions! </i>El general está, entonces, vuelto un esqueleto en caída, sin lograr articularse en freno pa parar. La decadencia del militar que, dice Pablo, le admiró García M. a M. Faulkner como también, dice Memo, su Sur. Razones éstas que motivan chistes de salón: a propósito de curiosidades bibliográficas del estudioso de la literatura, la grandeza de M. Faulkner se manifiesta en el hecho de haber recibido, por dos ocasiones, el mayor premio de las letras: la primera en el '49 y la segunda, póstuma, en el '82. </span><span style="font-size: 100%; ">Un guerrero mítico caído en la desgracia a causa del azar de la guerra; entonces lidiaba con la peor de sus desgracias: el desprecio de su pueblo. La enfermedad le había cobrado caro. Una tos pertinaz lexpectoraba las víceras, a demás de las fiebres vertiginosas en noches de desvarío, las veces convulsión...</span></span></div><div style="font-size: 100%; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal; text-align: justify; "><span style="font-size: 100%; ">—Lo bueno fue ayer, dijo y pudo haber dicho el general, de cara a la seda de la funda de la almohada.</span></div><div style="text-align: justify; "><span><span style="font-size: 100%; ">Lo que jode es saberse desilusionados. El verdadero padre, en el sentido político más actual, destas anchas y varias tierras ajenas tuvo como último propósito, antes de morir, huir de aquí, donde el tiempo locupó practicando su </span>heroísmo, para nada. Después de múltiples lustros duros fríos frugales, entregado a la causa, no logró nada que resultara a salvo, luego, de la inminente destrucción que le sobreviene a todo lo que toca el caos. El general de García Márquez se ocupa de la última labor, como el cisne grazna, de emprender<i> el viaje de regreso a la nada</i>, un "mayo de rosas ineluctables".</span></div>—G Ochoa V.http://www.blogger.com/profile/08041526785183192408noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4159555550357406718.post-54264179759610745102011-12-19T12:58:00.000-08:002011-12-19T14:02:18.252-08:00Homenagem."Escribir cosas que no se saben aún es un ejercicio funambulista, en el decir franchute: si uno se inclina un poco a cualquier lado podría caer, igual, al piso, ensuciando la prosa, dando vida innecesariamente."<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSH438xfrc-ffJWp2YIh5QIWzntUe0jLXgJLzZuFZ6ZV1SUY-u3CpifxD9CpmCE9XIEN8u7XeOJWSs0U4fAkm0EuuJQ2kDmk81iNdJhrcRtdjEW8QKInk_ntj6YsJxbyJofWaE7c-ios8x/s1600/4DPict.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 176px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSH438xfrc-ffJWp2YIh5QIWzntUe0jLXgJLzZuFZ6ZV1SUY-u3CpifxD9CpmCE9XIEN8u7XeOJWSs0U4fAkm0EuuJQ2kDmk81iNdJhrcRtdjEW8QKInk_ntj6YsJxbyJofWaE7c-ios8x/s320/4DPict.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5687953104106399842" /></a><br /><br /><br />Odalisque,<br /><br /><br />es, lo verás, insólito mi mensaje. Porque, en mi caso, otros se hubieran desbordado al primer instante. No se hubieran amarrado las manos. Ni escatimarían rincón del cuello que ponerle besos. Y, aunque una noche te los puse con la boca y los quité con la nariz, aunque encontré carne roja llenándote los labios, hoy no te puedo recordar. Y, después de llevarte de la boca a la calle, despidiéndote y cerrando la puerta tras de mí, me vi en la cara contorsión de risa, ni tan fija, quizás mendaz. Y me satisfacía, cerrando los ojos. Desas noches... quhemos ido perdiendo...—G Ochoa V.http://www.blogger.com/profile/08041526785183192408noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4159555550357406718.post-74591620092280484452011-12-08T14:48:00.000-08:002011-12-08T15:20:04.130-08:00<div style="text-align: justify;">A ver, querido, no es que sea justificación, lo que alegás cada vez que escribo. Pero el maestro ha dicho que ya no hay géneros, que no sescribe ya novela o cuento o poesía, que todo es escritura y con eso basta. No hay que responder más preguntas que la-de-la expresión. Y ya. Igual todos mantienen como unas ganitas de que la demás gente sepa que vivió, valga o no la pena saberlo. Mirá las cartas del papá, del setenta, guardadas en el cajón. Mirá los muchachos haciéndole músicas al tedio. Vila no hace sino crear, parece desesperado. Y yo, por ejemplo, paso horas en minútil correspondencia, divirtiéndome, haciéndole huecos a la pared de tierra contra la que discurrimos parados. Nada digno, tampoco. Y aun así, cuántas ínfulas me ha permitido darme, elocuente de noches... Estoy seguro, incluso, de haber registrado alguna verdad inédita, o, al menos, de haberle actualizado espíritu. Y no soy cuentista. Mucho menos novelista cuando no hay lomo pal'aparejo. Soy, por definición ajena, un "auto-expresionista", sabrán si a mi pesar, cuyo lema es "no soy capaz" y duerme demasiado. Mas se va viviendo. De pie en los tiempos cuestabajo del posmoderno, donde el valor se lextinguió en proceso inverso al brote. Y ninguno tiene idea de cómo es que sigue uno vivo. Tampoco necesitan saberlo, es cierto. Creador, crea, dicen; nunca dijeron cómo. Aquí pongo mi grano, en mi propio molde ques malo pero es propio. Aquí me he de ubicar en la historia, catorce lustros luego. </div>—G Ochoa V.http://www.blogger.com/profile/08041526785183192408noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4159555550357406718.post-34739803633822224112011-09-26T20:13:00.000-07:002011-10-02T16:49:10.870-07:00Anancástico, del griego anagkasticós, obligatorio: obsesivo.<div style="text-align: justify;"><blockquote>"<span class="Apple-style-span" style="color: rgb(255, 255, 255); font-family: Arial, Tahoma, Helvetica, FreeSans, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 18px; background-color: rgb(20, 20, 20); ">Pero seguí el denim que te apretaba.<span> </span>La invitación, y no lo negués, no pudo ser mejor."</span></blockquote></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Digamos que podemos hablar en primera persona, <i>yo</i>, aunque, ¿cuántas otras cosas no estaremos perdiendo al no decir <i>él ve </i>y sí <i>yo veo? </i>Ésto se le pregunta a un maestro. Entonces, yo esperaba en la esquina desde donde se ve el Miguel "Ángel" Builes, hablando, procrastinando, dirían, sin acabar de cruzar la Beatífica, donde estaba desde que movime de Bostón, hablando con D. el tío, lamentando la condición, recordando a risas las historias que siempre recordamos. D. el tío, esperando también, recostado contra el riel de la persiana, me decía que los años añejan a la gente, que nada es en nada lo mismo ahora que antes. Yo le estaba escuchando, atento y cabizbajo, asintiendo a tiempo, impecable hasta ver pasar el denim diciéndome hola o adiós, despacio, con su mamá o tía o su primastra política. La invitación del denim. <i>Fogo lento</i>. Constante. Démosle nombre o adjetivo al estado en que quedé, al lado de D. el tío, en medio de la conversación, anancástico. Entonces debí haberle dicho que las mujeres llevan en la boca sandía o chocolate. Y si se saludan se ven se huelen o se imaginan, vuélvese ineluctable el recuerdo del chocolate o la sandía, con todo lo que lleva eso en sí. La conversación no duró mucho más. No estaba en condición social, obsedido por una sola imagen. La llamita pertinaz <i>à la soplete</i>. Seguí caminando, esquivando,<i> lamentando</i>, asintiendo, mitigando mi camino a casa. Búsquele remedio al dolor que está usted en su casa, <i>so I did</i>. Nonán. Además, ¿quién saca en medio de la noche los labios chocolate que le besen hasta el sueño y amanezca sin ganas, curado del "dolor"? ¿Las mujeres de la televisión saben tenerse en denim y decir hola o chao removiendo, remordiendo, remorando? No queda otra salida, en primera persona, para poder seguir con el torrente de las otras cosas, sino el tobogán en bajada del desahogo en memoria de, catarsis dirigida; respirar sin mocos, tomar agua limpia. Aunque, hay que pregutar: porque escriba acordándose della, ¿le pesa menos al obseso su obsesión?</div>—G Ochoa V.http://www.blogger.com/profile/08041526785183192408noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4159555550357406718.post-7408161670612310182011-09-10T01:25:00.001-07:002011-10-02T16:52:03.035-07:00Al señor de Villalobos...<div style="text-align: justify;">Se podría decir que todo es una ficción, <i>dearest</i>, porque estamos atravesados por la distancia. De lejos creemos saber qué le pasa al otro. El otro, que escribe para comunicarse, como le queremos llamar a eso. Si escribe, hace transacción de información entre Psiqué y Grafós. O sea, lo que él conoce lo pasa a la escritura y, como a toda traducción, le sobra viruta o le falta retoque. Se reinventa en la escritura lo que inicialmente tenía el hombre adentro. Sin insistir en la distancia en la que estamos unidos, entrecomillado. ¿Qué entendemos por "unión" sino presencia? Y, ¿a qué nos huele la presencia? A una letra. Un signo. Abren la ventanita, la del feis, a ver si, quizás, los textos los mencionan, a ellos o a veces a mí. Una frase de ayer en la ventana significa <i>presence, vous croyez? </i>Y entonces los vítores de unión, de intercomprensión —sin haber discutido aún lo que cada uno entiende por comunicación que el sólo conjunto de definiciones son la prueba de su inexistencia. Y creemos que estamos en lo real, haciendo lo que hacemos...</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><i>Boa sorte</i>,</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">—Gustavo, otra ficción.</div>—G Ochoa V.http://www.blogger.com/profile/08041526785183192408noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4159555550357406718.post-73266656006257960742011-09-01T09:37:00.000-07:002011-09-01T11:59:58.435-07:00Lecturas:<i>La visión de los vencidos </i>de Miguel León-Portillas. La pregunta empieza aquí. ¿Cómo vieron los indígenas mal llamados la Conquista? Siempre nos hemos remitido a los coronistas de Indias como única fuente histórica para leer la llegada de los españoles a América. Pero, viéndolo bien, viéndolo, el choque que culminó con la total realización de la historia occidental, en palabras de Arciniegas, ¿no tuvo como protagonistas a europeos —italianos, españoles, portugueses— y los "naturales" de Tierra Firme, Nueva España, Islas? ¿Por qué, entonces, parecemos reacios a ver el otro lado del choque? Fray Bernardino de Sahagún, franciscano, nos ha contado siempre lo que Alva Ixtlilxochitl vio y sufrió y contó, en castellano, además. La edición mexicana de 1891 de sus <i>Obras históricas </i>es un homenaje a Colón, descubridor y gran líder de la empresa conquistadora.<div>
<br /></div><div>Si a la Filología, como es dicho, le incumbe la cultura, y la fecha de 1492 marca la llegada definitiva de los europeos a América, donde "la historia empieza a caminar de otra manera", valdría la pena seguir indagando ahí, en la fisura que se revela al encontrarse dos cuerpos no antes vistos ni sospechados. La imagen que el uno se hace del otro. Tzvetan Todorov expone cómo el español ve, o entrevé, o no ve, al "indio", León-Portillas a la inversa, cómo el pueblo nahua ve a los seres de piel blanca, los que creyeron, una vez, dioses, los <i>popolocas</i>, los bárbaros. Digo, entonces, que buscar entre los pliegues del choque de los que nos dieron nacimiento sería rodear el escenario de nuestro origen. </div><div>
<br /></div><div>Sin embargo, de esos dos cuerpos que chocaron violentamente en muerte, en robo, en violación, surge, a causa de la última, un nuevo cuerpo, casi tan diferente del español como del "natural" destas tierras, el fruto dese mestizaje: el criollo, "la formación de mundos nuevos en el Nuevo Mundo", "la creación de nuevos sujetos históricos mediante de los múltiples procesos de mestizaje e hibridación" (1). Este nuevo sujeto histórico, cuyo estadio actual somos nosotros, ¿qué imagen tiene de su antepasado el español, del nahua o muisca que se cruzó con aquél otrol?, ¿lo que sabe de ellos le revela algo de sí mismo? ¿Cómo se manifiesta este nuevo sujeto histórico, el mundo nuevo en el Nuevo Mundo, el cual será distinto e independiente en el XIX, cómo es caracterizado, en qué se parece o se diferencia de los anteriores? ¿Quién es éste nuevo? Si lo vemos, por ejemplo, en <i>Los cortejos del diablo </i>de l'ecrivain colmbien Germán Espinosa, ¿cómo manifiesta el narrador esta mirada inaugural? ¿Cómo las formas narrativas hablan de esa nueva visión en cuanto a la elección de esas formas y no otras?</div><div>
<br /></div><div>
<br /></div><div>
<br /></div><div>
<br /></div><div>A Marage:</div><div>
<br /></div><div>-¿Vale la pena pegarme al concepto de identidad?</div><div>
<br /></div><div>
<br /></div><div>
<br /></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 18px; font-weight: bold; white-space: nowrap; background-color: rgb(255, 255, 255); ">1. Colonización, resistencia y mestizaje en las Américas (siglos XVI-XX) Pag. 7</span></div>—G Ochoa V.http://www.blogger.com/profile/08041526785183192408noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4159555550357406718.post-28886879182676211222011-06-11T15:21:00.001-07:002011-12-08T15:26:18.259-08:00Sobre dios y otros...<span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><h6 class="uiStreamMessage" ft="{"type":1}" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 5px; margin-left: 0px; padding-top: 0px; padding-right: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; word-wrap: break-word; "><div class="actorName actorDescription" ft="{"type":2}" style="padding-bottom: 3px; "><p class="MsoNoSpacing" align="center" style="text-align: center; "></p><p class="MsoNormal" align="center" style="text-align: left;line-height: normal; "><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;"><span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12pt; font-family: 'Times New Roman', serif; "><i>Disquisición alrededor del tema de dios en la Semana de los Santos, la más plácida de todas con las que empieza el año. El Padre se inclina a lo que él considera bueno, como es natural. Tano no se sabe bien. Aida O, músico beatífico, rezuma el elemento cristiano. La lectura, al final, puede aburrir un poco. El lector asumirá el riesgo.</i></span></span></p><p class="MsoNormal" align="center" style="mso-margin-top-alt:auto;mso-margin-bottom-alt: auto;text-align:center;line-height:normal;mso-outline-level:7"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;"><span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12pt; font-family: 'Times New Roman', serif; "><br /></span></span></p><p class="MsoNormal" align="center" style="mso-margin-top-alt:auto;mso-margin-bottom-alt: auto;text-align:center;line-height:normal;mso-outline-level:7"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;"><span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12pt; font-family: 'Times New Roman', serif; ">(Santo Sábado, “semana mayor” del año Once. La Beatífica Flor)</span><span style="font-size: 10pt; font-family: Tahoma, sans-serif; "><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="mso-margin-top-alt:auto;mso-margin-bottom-alt: auto;text-align:center;line-height:normal;mso-outline-level:7"><span style="font-size: 10pt; font-family: Tahoma, sans-serif; "><o:p style="font-weight: normal;"> </o:p></span></p> <p class="MsoNoSpacing" align="center" style="text-align:center"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;"><span lang="ES-TRAD" style="font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman","serif";font-variant:small-caps;mso-ansi-language: ES-TRAD;mso-fareast-language:ES">Personajes</span><span style="font-size:12.0pt;font-family:"Times New Roman","serif"; font-variant:small-caps;mso-fareast-language:ES"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNoSpacing" align="center" style="text-align:center"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;"><span lang="ES-TRAD" style="font-size:12.0pt;font-family:"Times New Roman","serif"; mso-ansi-language:ES-TRAD;mso-fareast-language:ES">El Padre</span><span style="font-size:12.0pt;font-family:"Times New Roman","serif";mso-fareast-language: ES"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNoSpacing" align="center" style="text-align:center"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;"><span lang="ES-TRAD" style="font-size:12.0pt;font-family:"Times New Roman","serif"; mso-ansi-language:ES-TRAD;mso-fareast-language:ES">Tano</span><span style="font-size:12.0pt;font-family:"Times New Roman","serif";mso-fareast-language: ES"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNoSpacing" align="center" style="text-align:center"><span class="Apple-style-span"><span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12pt; font-family: 'Times New Roman', serif; font-weight: normal;">Aida O.</span><span style="font-size:12.0pt;font-family:"Times New Roman","serif";mso-fareast-language: ES"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNoSpacing" align="right" style="text-align:right"><span class="Apple-style-span"><b style="mso-bidi-font-weight: normal"><span lang="ES-TRAD" style="font-size:12.0pt;font-family:"Times New Roman","serif"; mso-ansi-language:ES-TRAD;mso-fareast-language:ES">Tano:</span></b><b style="mso-bidi-font-weight:normal"><span style="font-size:12.0pt;font-family: "Times New Roman","serif";mso-fareast-language:ES"><o:p></o:p></span></b></span></p> <p class="MsoNoSpacing" align="right" style="text-align:right"><span class="Apple-style-span"><span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12pt; font-family: 'Times New Roman', serif; font-weight: normal;">“Dios ha muerto” —Nietzsche</span><span style="font-size:12.0pt;font-family:"Times New Roman","serif";mso-fareast-language: ES"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="mso-margin-top-alt:auto;mso-margin-bottom-alt:auto; text-align:justify;line-height:normal;mso-outline-level:7"><b><span style="font-size: 7.5pt; font-family: Tahoma, sans-serif; "><o:p> </o:p></span></b></p> <p class="MsoNormal" style="mso-margin-top-alt:auto;mso-margin-bottom-alt:auto; text-align:justify;line-height:normal;mso-outline-level:7"><span class="Apple-style-span"><b><span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12pt; font-family: 'Times New Roman', serif; ">El Padre:</span></b><b><span lang="ES-TRAD" style="font-size: 7.5pt; font-family: 'Times New Roman', serif; "> </span></b><span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12pt; font-family: 'Times New Roman', serif; font-weight: normal; ">“Nietzsche ha muerto” —Dios</span><b><span style="font-size: 7.5pt; font-family: Tahoma, sans-serif; "><o:p></o:p></span></b></span></p> <p class="MsoNormal" style="mso-margin-top-alt:auto;mso-margin-bottom-alt:auto; text-align:justify;line-height:normal;mso-outline-level:7"><span class="Apple-style-span"><b><span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12pt; font-family: 'Times New Roman', serif; ">Tano: </span></b><span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12pt; font-family: 'Times New Roman', serif; font-weight: normal; ">Y, Padre, sí: Niezsche murió el veinticinco de agosto del 900. Nada nuevo. En cuanto a dios, ¿no murió, pues, ayer?</span><b><span style="font-size: 10pt; font-family: Tahoma, sans-serif; "><o:p></o:p></span></b></span></p> <p class="MsoNormal" style="mso-margin-top-alt:auto;mso-margin-bottom-alt:auto; text-align:justify;line-height:normal;mso-outline-level:7"><span class="Apple-style-span"><b><span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12pt; font-family: 'Times New Roman', serif; ">El Padre: </span></b><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;"><span style="font-size: 12pt; font-family: 'Times New Roman', serif; ">El asunto de Dios es complicado, pero hay que abordarlo al estilo de San Efrén, que afirmó: "Acércate a Dios como adorador y no como crítico".</span><span style="font-size: 10pt; font-family: Tahoma, sans-serif; "><o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="mso-margin-top-alt:auto;mso-margin-bottom-alt:auto; text-align:justify;line-height:normal;mso-outline-level:7"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;"><span style="font-size: 12pt; font-family: 'Times New Roman', serif; ">(Pausa, continúa después de revisar su casa de citas, referida a constancia)</span><span style="font-size: 10pt; font-family: Tahoma, sans-serif; "><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify;line-height:normal"><span class="Apple-style-span"><span style="font-size: 12pt; font-family: 'Times New Roman', serif; font-weight: normal; ">Ahora bien, muchos se atreven a considerar sobre Dios, a ponerlo en entredicho; pero qué tal si pensaramos igual que George Bernard Shaw, cuando expresó: "Cuando Dios creó el mundo vio que era bueno. ¿Qué dirá ahora?"... ¿Qué piensan que está dilucidando Dios sobre los que lo critican, niegan u olvidan?</span><span style="font-size:12.0pt;font-family: "Georgia","serif";mso-fareast-font-family:"Times New Roman";mso-bidi-font-family: "Times New Roman";mso-fareast-language:ES"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="mso-margin-top-alt:auto;mso-margin-bottom-alt:auto; text-align:justify;line-height:normal;mso-outline-level:7"><span class="Apple-style-span"><b><span style="font-size: 12pt; font-family: 'Times New Roman', serif; ">Tano: </span></b><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;"><span style="font-size: 12pt; font-family: 'Times New Roman', serif; ">La crítica va, no hacia dios —lo que sea que llamen dios y no todos necesitan— sino a lo que han hecho los que se llaman sus ministros, o, la institución a la que representan. Dios puede que esté bien. No importa mucho tampoco. Entonces, les decimos "Dios ha muerto" —sin ofensa, sino con burla— a los parroquianos que matan a su Dios cada año para sentirse "cristianos". Como Gandhi: "Yo sería cristiano, sino fuera por los mismos cristianos".</span><span style="font-size:10.0pt;font-family:"Tahoma","sans-serif";mso-fareast-font-family: "Times New Roman";mso-fareast-language:ES"><o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify;line-height:normal"><span class="Apple-style-span"><span style="font-size: 12pt; font-family: 'Times New Roman', serif; font-weight: normal; ">(Entra Aida)</span><span style="font-size:12.0pt;font-family:"Georgia","serif"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman";mso-bidi-font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-language:ES"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="mso-margin-top-alt:auto;mso-margin-bottom-alt:auto; text-align:justify;line-height:normal;mso-outline-level:7"><span class="Apple-style-span"><b><span style="font-size: 12pt; font-family: 'Times New Roman', serif; ">Aida: </span></b><span style="font-size: 12pt; font-family: 'Times New Roman', serif; font-weight: normal; ">Celebración y conmemoración de un evento mundial. Una historia que dejó ejemplo de vida, no de muerte, mejor aún si pensamos quién será capáz de dejarse torturar o burlar. Nosotros somos poco pacientes e irrespetuosos en algunos casos. Igualmente, Dios no necesita de nosotros, que seguro somos los que podemos estar un poco "enredados", incluso desde antes de Cristo y posiblemente en la actualidad con más intensidad. De donde cabe resaltar que un principio importante es amarnos los unos a los otros, respetarnos, hacer buenas obras. Tambien es de mucho respeto reconocer lo importante que han sido varios autores de libros y postulados que generan diferencias y cuestionan nuestras creencias y comportamientos, pero creo que es más sencillo pensar en nuestras obras y la tranquilidad de nuestra vida, es decir, estilo de San Efrén.....como bien lo menciona El Padre... Por lo demás celebramos vida sobre la muerte, con un elemento bien complicado... muerte de una persona que resucitó y la Fe permite creerlo, no los ministros que bien o mal administren nuestra Iglesia. Seguro que Dios siendo un padre bueno nos quiere bastante y a todos escucha muy bien dichos cuestionamientos. Esa es la vida, de diferentes maneras buscamos algo muy natural y común... es de cada uno...</span><b><span style="font-size: 10.0pt;font-family:"Tahoma","sans-serif";mso-fareast-font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-language:ES"><o:p></o:p></span></b></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify;line-height:normal"><span class="Apple-style-span"><b><span style="font-size: 12pt; font-family: 'Times New Roman', serif; ">Tano: </span></b><span style="font-size: 12pt; font-family: 'Times New Roman', serif; font-weight: normal; ">Me parece, a la luz de todos los días y las calles de la Beatífica ―Santa Rosa―, que la idea de dios no es necesaria, y, como todo, ni buena ni mala. Al menos en la medida en que un escéptico no tiene peor vida que un fervoroso azótame-el-costado-izquierdo. El que acepta ver por sus ojos sin el matiz de dios no sufre menos que el más pío de los padres y en ambos casos, inevitablemente, llega la muerte y da con ellos al mismo hueco… a nuestros ojos, claro, “la lluvia cae de la misma forma sobre el justo que sobre el malvado”. Y como nunca se podrá saber quién tenía razón, usted o yo, porque además de especulaciones poéticas, en lo del humano hay pocas cosas ciertas, no veo por qué apasionarse tanto con divertimentos. Punto aparte. Hablemos del hombre: no somos nada mejor que los perros, a quienes domesticamos, ni de las demás especies vivas. El lenguaje puede que sea la única diferencia, o sea: símbolo, luego espíritu. Le vino al hombre por azar y naturalmente. Pudo llegarle a otra especie, pudo ser que el hombre no evolucionara a lo que es ―estamos de acuerdo en que eso hubiera sido lo ideal― a tal extremo de no existir hoy. La religión vino después, hija del lenguaje. Dios: una palabra, incapaz de “desenredarnos”, es el hombre quien actúa. Bajo la conciencia de todo esto, ¿por qué tendría el hombre que administrar su espíritu únicamente, exclusivamente, a través de dios, su segunda invención más rútil? En la Beatífica, Santa Rosa, posiblemente sea para mantener “la tranquilidad de nuestra vida”, y no desbordarse. No sé, todo es especulación. </span><span style="font-size:12.0pt;font-family:"Georgia","serif";mso-fareast-font-family: "Times New Roman";mso-bidi-font-family:"Times New Roman";mso-fareast-language: ES"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="mso-margin-top-alt:auto;mso-margin-bottom-alt:auto; text-align:justify;line-height:normal;mso-outline-level:7"><span class="Apple-style-span"><b><span style="font-size: 12pt; font-family: 'Times New Roman', serif; ">El Padre: </span></b><span style="font-size: 12pt; font-family: 'Times New Roman', serif; "><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;">Vamos a ver cosas incontrovertibles. Si no me creen a mí, créanle a pensadores de peso. Cómo les parece esta perla: "Dios es el gran silencio del infinito. El mundo todo habla de El y para El nada de lo que se diga lo representa tan bien como su silencio y su calma eterna", y eso que es nada menos de Eliphas Levi, el ocultista y escritor francés. Esta otra cita, de la filósofa alemana Edith Stein: "Quien busca la verdad busca a Dios, aunque no lo sepa". Y esta de Albert Einstein, que casi nadie lo ha oído mencionar: "El hombre encuentra a Dios detrás de cada puerta que la ciencia logra abrir". Y para cerrar, intentemos explicar con Avicena algo interesante sobre Dios, y es que todos, incluso aquellos que niegan la existencia de Dios, tienen en su mente la noción de Dios; si no la tuvieran, no entenderían lo que dicen cuando afirman que no existe. Ahora bien, esa noción es la del Ser más allá del cual no cabe ni siquiera concebir algo más perfecto. Pues bien, ése ser perfectísimo ha de existir necesariamente, pues, de no ser así, cualquier cosa que existiera sería más perfecta que Él y eso sería contradictorio. Por lo tanto, es necesario que Dios exista. ¡Y existe!</span><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify;line-height:normal"><span class="Apple-style-span"><b><span style="font-size: 12pt; font-family: 'Times New Roman', serif; ">Tano: </span></b><span style="font-size: 12pt; font-family: 'Times New Roman', serif; font-weight: normal; ">Sea, sí: dios existe. Siempre lo hemos reconocido, inicialmente al decir que ha muerto. Pero no discutimos la existencia de dios. Como dicho antes: si existe o no no debería importar: el mérito del hijo es creer ciegamente en su madre. No es negocio del Dalai si la paleontología demuestra con rigor científico la inexistencia de Siddhartha Gautama. El místico se dedica a vivir a dios y no tanto en definirlo. Además, es tan etérea la cuestión, que cada uno, como desea, elige una de las posibles interpretaciones, así Ovidio decía, casi en refrán, que “es conveniente que haya dioses, y como lo es, creamos que los hay” y estamos totalmente de acuerdo. Mientras las iglesias sirvan para consolar al hombre de haber nacido para morir, que le oí a Unamuno, nadie tendría problema con ellas... Lo bueno de estos temas es que como con el arcoiris, nadie sabe ni dónde empieza o termina.</span><span style="font-size: 12pt; font-family: Georgia, serif; "><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="mso-margin-top-alt:auto;mso-margin-bottom-alt:auto; text-align:justify;line-height:normal;mso-outline-level:7"><span class="Apple-style-span"><b><span style="font-size: 12pt; font-family: 'Times New Roman', serif; ">El Padre: </span></b><span style="font-size: 12pt; font-family: 'Times New Roman', serif; font-weight: normal; ">Esto se pone interesante. La existencia de Dios es importante para la Humanidad, porque en definitiva es útil. Y esa utilidad se evidencia en el ideal de trascendencia de los seres humanos -trascendencia en el tiempo y a la verdad- que se fortalece a través del conocimiento y la fe. Dios es útil porque da sentido y esperanza a la Humanidad y motiva las más nobles acciones y las más recias virtudes en el proceder. Dios es útil porque, invariablemente en su perfección, permanece como testigo de la imperfección humana y como ideal de ética, promueve la dignidad y la confianza en el Hombre mismo.</span><b><span style="font-size: 10pt; font-family: Tahoma, sans-serif; "><o:p></o:p></span></b></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify;line-height:normal"><span class="Apple-style-span"><b><span style="font-size: 12pt; font-family: 'Times New Roman', serif; ">Aida: </span></b><span style="font-size: 12pt; font-family: 'Times New Roman', serif; font-weight: normal; ">Definitivamente señores, este intercambio de ideas es cada vez más interesante, sobre todo con los aportes de Carlos Julio, el Padre, quedo un poco corto de palabras. Vale resaltar que es la mejor manera de plantear una discusión o simplemente un tema que nos parece importante, eso sí, respetar nuestros derechos y dejar que cada uno se exprese libremente, además de compartir nuestras creencias (decir lo poco que sabemos y reconocer que nos falta mucho, pero eso se puede ir logrando cada vez que tenemos la oportunidad de tener vida en la tierra). Luego de hacer énfasis en el respeto y la libre expresión, es muy difícil para mí dejar de lado un tema que espero ustedes comprendan, que permita cuestionarnos y ser reflexivos como personas cultas y grandes que somos...: cuando escribimos dejando posiciones muy precisas sobre el tema de conversación de estos días, creo que es porque, si bien estamos viviendo en un lugar reconocido por su tradición como lo es el Municipio que más quiero y llevo en mis afectos, Santa Rosa de Osos, no entiendo y creo que no es de concebir que al representar un bar "Bucósqui" que me invita a la cultura, a leer un libro, a compartir sanamente un trago con amigos etc... tengamos que evidenciar comportamientos que nos son propiamente los más respetuosos y ubicados justo en el momento en que pasa una gran cantidad de personas que de acuerdo a su Fe, están celebrando un evento, que a lo largo de la historia es de gran importancia espiritual y si lo queremos llamar también como expresión de una cultura Santa Rosana... Pues me explico mejor... ¿Concierto de rock versus Procesión en un día, para los católicos, Santo? Comento lo siguiente... de una manera jocosa... Se imagina Tano... sábado a las 10:00 de la noche un personaje... puedo ser yo y 30 señoras con un megáfono haciendo el Rosario en la puerta de su Bar?... Eso jamás lo haría un católico, así que por favor reflexione sobre sus programaciones que no son malas, horarios y demás comportamientos, a la hora del paso por la calle de una procesión religiosa, no es mucho pedir, es lo mínimo que debemos hacer las personas sensibles como usted y yo, sentido común compadre... si hay una vaina que no nos gusta y no es de mi asociación, concordancia o afiliación, pues por lo menos respetemos el espacio y saquemos a flote la paciencia, sensibilidad, respeto por las diferencias y demás virtudes, valores o como lo queramos llamar, que son parte o resultado del conocimiento y el crecimiento personal... Mejor dicho hermano, preferiblemente conversemos, como lo hemos venido haciendo y no hagamos parte de comentarios que dejan muy mal a un lugar que en mi opinión es de muy buen aporte para el pueblo como su Bar. Con respeto y cariño. </span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify;line-height:normal"><span style="font-size: 12pt; font-family: Georgia, serif; "><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify;line-height:normal"><span class="Apple-style-span"><b><span style="font-size: 12pt; font-family: 'Times New Roman', serif; ">Tano: </span></b><span style="font-size: 12pt; font-family: 'Times New Roman', serif; font-weight: normal; ">Comencemos: primero, es verdad que debería expresarse mejor: el concierto era Ska, género lejano lejano al Rock. También comprendo que, por no querer escuchar el toque de Skaína, banda, además, hecha por beatíficos, es decir: gente activa santarrosana, ni ver a Lars von Trier en una obra capital del genio humano, no lo percató, pero, compadre, la musiquita se deja disfrutar, basta escucharla y bueno, usted mismo dice ser músico... Segundo: no era un "versus" como lo quiere ver usted, tal vez herido, como piensa Nietzsche de los cristianos; era un "además", un poco más comprensivo con el público, con las múltiples culturas que cohabitan en La Beatífica Flor, donde los rituales cristianos conforman una sola entre todas las otras culturas. Tercero: sentiría mucha lástima si llegara usted con otras treinta señoras a rezarme rosarios, los carros los enmudecerían en plena calle; además, nosotros ya hemos sentido, peor que un megáfono cualquiera, el de la Capilla Humilde de la Beatífica, en la puerta del bar; no estuvimos muy contentos, pero tampoco dijimos nada, por lo del respeto y eso. Se puede convivir así. Se puede. Y, hombre, la Beatífica ya tiene algo de ciudad —con nostalgia de lo bucólico— que en lengua cristiana quiere decir: habemos tantos que, por principio, tenemos que ser diferentes, es decir, no todos van a la procesión o a misa los domingos o los miércoles, así como existe también Mahoma y Buda y Shiva y el Tao, cada cual decidirá. Entonces, para los que no quieran hacerlo, Bucósqui va a estar abierto para ellos. Para ellos nuestro comportamiento no nos hace "quedar mal", como cristianamente muy bien dice. Nosotros somos los mismos durante el año, no esperarían que cambiemos porque esta semana es símbolo de una cultura. ¿Las otras qué? ¿Heredan los ritos de esa cultura porque habitan el mismo espacio? Ciudad ciudad, compañero. Y, claro, diálogo. </span></span><span style="font-size: 12pt; font-family: Georgia, serif; "><span class="Apple-style-span"><br /></span><!--[if !supportLineBreakNewLine]--><br /><!--[endif]--><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span style="mso-bidi-font-size: 12.0pt;line-height:115%"><o:p> </o:p></span></p><p></p></div></h6></span></span>—G Ochoa V.http://www.blogger.com/profile/08041526785183192408noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4159555550357406718.post-27695231313793592662011-06-02T08:37:00.000-07:002011-06-06T14:19:47.686-07:00El dandy desafiante de Presunción Silva<span class="Apple-style-span"><p class="MsoNormal" align="center" style="text-align: center; "></p><p class="MsoNormal" align="center" style="text-align: center; line-height: normal; "><i style="mso-bidi-font-style:normal"><span style="font-size:2.0pt; mso-bidi-font-size:12.0pt;font-family:"Times New Roman","serif""><o:p> </o:p></span></i></p> <p class="MsoNormal" style="margin-left: 248.1pt; text-align: justify; line-height: normal; "><i style="mso-bidi-font-style:normal"><span style="font-size:2.0pt; mso-bidi-font-size:12.0pt;font-family:"Times New Roman","serif""><o:p> </o:p></span></i></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: left;margin-left: 248.1pt; line-height: normal; "><i style="mso-bidi-font-style:normal"><span style="font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman","serif"">El dandismo</span></i><i style="mso-bidi-font-style:normal"><span style="font-size:6.0pt;mso-bidi-font-size: 12.0pt;font-family:"Times New Roman","serif""> </span></i><i style="mso-bidi-font-style: normal"><span style="font-size:12.0pt;font-family:"Times New Roman","serif"">es una institución vaga, tan</span></i><i style="mso-bidi-font-style:normal"><span style="font-size:5.0pt;mso-bidi-font-size:12.0pt;font-family:"Times New Roman","serif""> </span></i><i style="mso-bidi-font-style:normal"><span style="font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman","serif"">extraña como el duelo.</span></i><i style="mso-bidi-font-style:normal"><span style="font-size:1.0pt;mso-bidi-font-size: 12.0pt;font-family:"Times New Roman","serif""> </span></i><i style="mso-bidi-font-style: normal"><span style="font-size:12.0pt;font-family:"Times New Roman","serif"">―Baudelaire<o:p></o:p></span></i></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: left;margin-top: 0cm; margin-right: 0cm; margin-left: 248.1pt; margin-bottom: 0.0001pt; line-height: normal; "><i style="mso-bidi-font-style: normal"><span lang="EN-US" style="font-size:12.0pt;font-family:"Times New Roman","serif"; mso-ansi-language:EN-US">I want a hero: an uncommon want, when every year and month sends forth a new one. ―Lord Byron<o:p></o:p></span></i></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: normal; "><b style="mso-bidi-font-weight: normal"><span lang="EN-US" style="font-size:14.0pt;mso-bidi-font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman","serif";font-variant:small-caps;mso-ansi-language: EN-US"><o:p> </o:p></span></b></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: left; line-height: normal; "><b style="mso-bidi-font-weight: normal"><span style="font-size:14.0pt;mso-bidi-font-size:12.0pt;font-family: "Times New Roman","serif";font-variant:small-caps">Prolegómeno a <i style="mso-bidi-font-style:normal">De sobremesa</i><o:p></o:p></span></b></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: normal; "><span style="font-size:12.0pt;font-family:"Times New Roman","serif";font-variant: small-caps">Rafael Gutiérrez Girardot</span><span style="font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman","serif""> inicia su prólogo a <i style="mso-bidi-font-style:normal">De sobremesa</i> de José Asunción Silva argumentando por qué, para él, la obra no fue bien recibida por el público bogotano en su publicación.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>Sugiere G. Girardot que la crítica no había entendido la obra dado que ésta “no correspondía a las nociones de novela reinante”<span style="mso-spacerun:yes"> </span>La figura del dandy artista, desarrollada ampliamente en la novela por mediación de su protagonista, José Fernández, <i style="mso-bidi-font-style: normal">alter ego</i> de Asunción Silva, no correspondía, mucho menos, a la figura de héroe reinante.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>Es decir, el personaje retratado en <i style="mso-bidi-font-style:normal">De sobremesa</i>, un “héroe dandy” artista, aristocrático, ¿vanidoso?, incómodo y crítico, no valía la aceptación de sus primeros lectores: los coterráneos de Silva, que Fernández llama, contradictoriamente, <i style="mso-bidi-font-style:normal">burgueses, </i>siendo uno él mismo.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>Su ostentosa figura de aristócrata de abolengo, trasluciéndose, tal vez, en vanidad y presunción, entraba en conflicto con principios cristianos o conservadores, también “reinantes entonces”.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>El conflicto se explica en parte desde la mala interpretación que se hace de la vanidad del dandy, un asunto de <i style="mso-bidi-font-style:normal">aristeia, </i>de <i style="mso-bidi-font-style:normal">superioridad aristocrática del espíritu.</i><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: normal; "><span style="font-size:12.0pt;font-family:"Times New Roman","serif""><span style="mso-tab-count:1"> </span>Por otro lado, la construcción misma de la novela revela al artista dandy que la compone.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>El hecho de ser un diario, o sea, la primera persona de Fernández-Silva, y de que el tema del diario sea un viaje al centro de la civilización occidental, un “viaje sentimental [de] las sensaciones del sujeto” dice Girardot, sustentan la tesis de Andrés Lema refiriéndose a <i style="mso-bidi-font-style:normal">De sobremesa</i>: “la novela como construcción y exploración del yo”, un yo-dandy.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>G. Girardot resalta su condición de <i style="mso-bidi-font-style:normal">novela de artista</i>, solución al problema planteado al autor de justificar su “existencia poética” social y moralmente.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>Todas estas características formales, aunadas al contenido de la obra, develan un autor político, si se quiere, que se opone en gran medida al público lector inicial.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>La figura del dandy, rasgo de primera importancia en <i style="mso-bidi-font-style:normal">De sobremesa, </i>amplía la discusión.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>En aras de profundizar bajo esta luz, proponemos rastrear las siguientes líneas: ¿qué hay de dandy en <i style="mso-bidi-font-style:normal">De sobremesa?<span style="mso-spacerun:yes"> </span></i>Esta respuesta, con algunas consideraciones previas, ¿qué nos revela políticamente, por ejemplo?<span style="mso-spacerun:yes"> </span>Y esto último, ¿cuánto influyó en el rechazo que sufrió la obra?</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: normal; "><b style="mso-bidi-font-weight:normal"><span style="font-size:14.0pt;mso-bidi-font-size: 12.0pt;font-family:"Times New Roman","serif";font-variant:small-caps">Dandismo<o:p></o:p></span></b></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: normal; "><span style="font-size:12.0pt;font-family:"Times New Roman","serif"">El dandy es, irrefutablemente, uno de los personajes más singulares del panteón literario occidental.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>Adepto de la <i style="mso-bidi-font-style:normal">distinción</i>, brilla sobre los demás con matices de alto aristócrata, esteta, narciso, orador, amante, quien “gozará siempre, en todas las épocas, de una fisonomía distinta y completamente fuera de lo normal” (<i style="mso-bidi-font-style:normal">Dandsimo</i>: 107).<span style="mso-spacerun:yes"> </span>Rastreado en el César, Alcibíades y Brummell, narrado por Chateaubriand, Baudelaire o d’Aurevilly, el dandismo ha estado entre las letras bajo su actual nombre desde el siglo XIX en la literatura anglosajona como una forma peculiar de vanidad, como “la vanidad inglesa”.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>Charles Baudelaire, en <i style="mso-bidi-font-style: normal">El pintor de la vida moderna, </i>define al dandy esencialmente como “el hombre rico, ocioso [quien] no tiene más profesión que la elegancia”.<span style="mso-spacerun:yes"> </span><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: normal; "><span style="font-size:12.0pt;font-family:"Times New Roman","serif""><span style="mso-tab-count:1"> </span>Individuo desclasado, hastiado de la sociedad burguesa: hay que tener en cuenta desde ahora que el dandismo surge a causa del tedio, “para ser elegante es necesario gozar del ocio”.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>Según el novelista francés Honorè de Balzac, tres de las condiciones de la vida elegante son: primera, la finalidad de toda forma de vida es el reposo, el cual en exceso produce el <i style="mso-bidi-font-style: normal">spleen, </i>segunda;<i style="mso-bidi-font-style:normal"> </i>tercera: “La vida elegante, en la más amplia acepción del término, es el arte de alentar el reposo” (<i style="mso-bidi-font-style:normal">Dandsimo</i>: 25).<span style="mso-spacerun:yes"> </span>Tales son las condiciones de Fernández-Silva; ahora, alentar el reposo excesivamente, así como en exceso causa el <i style="mso-bidi-font-style:normal">spleen</i>, en José Fernández causa una gran insatisfacción, primero; segundo: caídas nerviosas al Maelström. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: normal; "><span style="font-size:12.0pt;font-family:"Times New Roman","serif"">Crece el dandy en ambientes lujosos y rescátase, sobre todo, su divino talento.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>Si consideramos que el talento no se consigue con dinero, que es un don que se reparte de a poco, selectivamente, fuera del alcance del burgués, podríamos, entonces, afirmar que ubicamos en este punto la médula del heroísmo del dandy.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>Lo caracterizan primero una frivolidad marmórea que para algunos es puro estoicismo, segundo su gran vanidad, resultado reflexivo del contraste de lo bello con las cosas del mundo.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>Que poco tiene que ver con la excesiva <i style="mso-bidi-font-style:normal">toilette</i> que no es vanidad sino la manera más diáfana de ser distinguido.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>En <i style="mso-bidi-font-style:normal">De sobremesa</i>, obra de albores del modernismo, el protagonista además de ser, oponiéndose a ello, artista, es el clásico tipo dandy decimonónico que, incluso, viaja de Londres a París y Nueva York y habla castellano criollo. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: normal; "><span style="font-size:12.0pt;font-family:"Times New Roman","serif"">Con Wilde se introduce una actualización al concepto de dandy.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>Salvador Clotas sugiere una liberación por parte del dandismo de “la burguesa terminología romántica del arte”.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>Desliga al arte de cualquier base ideológica o moral porque, supone el dandy irlandés, el arte es amoral.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>Sólo ha de importar el genio, la inteligencia y el gusto refinado.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>Los últimos constituirían, si se puede, la <i style="mso-bidi-font-style: normal">areté</i> del heroismo dandy: su virtud.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>Se establecen, como nuevos valores, la frivolidad, la paradoja y las mentiras, la ficción.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>Para los escritores que dedicaron su pluma al tema del dandismo era éste una especie de rebeldía, con “su propio repertorio de valores”, opuesto al sistema moral burgués (<i style="mso-bidi-font-style: normal">Dandismo</i>: 13). El dandy, es, en parcial conclusión, “el último destello de heroísmo de las decadencias” en palabras del <i style="mso-bidi-font-style: normal">poète parisien.</i></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: left; line-height: normal; "><b style="mso-bidi-font-weight: normal"><span style="font-size:14.0pt;mso-bidi-font-size:12.0pt;font-family: "Times New Roman","serif";font-variant:small-caps">Aristocracia/Burguesía<o:p></o:p></span></b></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: normal; "><span style="font-size:12.0pt;font-family:"Times New Roman","serif"">La Revolución Francesa puede leerse, <i style="mso-bidi-font-style:normal">à la Balzac</i>, como “una cruzada contra los privilegios”.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>La burguesía, cansada de ser la única que trabajaba mientras la aristocracia era incapaz de hacer nada más que gozar de su ocio, supo imponérsele dividiendo con los viejos dueños los problemas y la riqueza. <span style="mso-spacerun:yes"> </span>Se reconstituyó la sociedad “rebaronificándose”, más específicamente.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>La burguesía también está en el poder, pero una burguesía que aprecia los valores aristócratas y no duda en adoptarlos cuando lo considera preciso.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>Una vez consolidado el pacto con el que gobernarían los nuevos socios, le mostraron al pueblo los dientes advirtiéndole.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>Y, ¿por qué los mercaderes cada vez se parecen más a los señores?<span style="mso-spacerun:yes"> </span>Porque aquel que “domina a los demás, habla, come, anda, bebe, duerme, tose, se viste y se divierte de otro modo que la gente despreciada, protegida y dominada” (Balzac, 1974: 40)<span style="mso-spacerun:yes"> </span>He aquí el nacimiento de <i style="mso-bidi-font-style: normal">la vida elegante</i>, madre cortesana, entre muchos, del petimetre y del dandy.<span style="mso-spacerun:yes"> </span><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: normal; "><span style="font-size:12.0pt;font-family:"Times New Roman","serif"">Si decimos que fueron repartidos los problemas y la riqueza entre ambas clases, decis que el poder fue cedido en parte, de las manos de la <i style="mso-bidi-font-style: normal">aristea</i> a los mercaderes.<span style="mso-spacerun:yes"> </span><span style="mso-spacerun:yes"> </span>El ocio, recuerda el lector más arriba, es una condición <i style="mso-bidi-font-style:normal">sine qua non</i> del dandy, además del dinero.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>Y el ocio, para la clase burguesa, de motivaciones pragmáticas, “ahora en el poder”, era condenable, marginando socialmente al artista.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>Surge otro momento crítico: el artista, siendo él mismo burgués puesto le es al dandy necesario “tanto en el vestido como en la ideología, el orden burgués de las cosas” (<i style="mso-bidi-font-style:normal">Dandismo</i>: 12), vase en contra de la burguesía basándose en valores aristócratas para oponérsele, llamándola vulgar, si se tiene en cuenta el nacimiento de la vida elegante.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>José Fernández, por ejemplo, siendo de una familia adinerada, critica sus costumbres, mina los fundamentos de esta clase.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>La entrada del diario del día 26 de julio es una muestra de ello: en un ambiente europeo cosmopolita, se dedica el narrador del diario a renegar lo que para él es vulgar en cada una de las personas que ve: “gomoso parisino, que cuentas tus groseras aventuras de taberna y de burdel”.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>La vanidad del dandy impide rotundamente la vulgaridad.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: normal; "><b style="mso-bidi-font-weight:normal"><span style="font-size:14.0pt;mso-bidi-font-size: 12.0pt;font-family:"Times New Roman","serif";font-variant:small-caps">Fernández-Silva<o:p></o:p></span></b></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: normal; "><span style="font-size:12.0pt;font-family:"Times New Roman","serif"">José Fernández, <i style="mso-bidi-font-style:normal">alter ego</i> de José Asunción Silva, además de revelarnos información acerca del autor ―su intención―, se revela también, en su naturaleza de signo, como el síntoma de algo más.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>No en la misma medida que cuando decimos agua la sed o el fuego es el síntoma, pero sí en una relación similar.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>José Fernández simboliza los valores del dandy en una sociedad burguesa que es “copia de copias de lujo abigarrado de la gran burguesía europea”, piensa G. Girardot, valores que, en su obra, le pudieron haber costado el olvido, como le costó un primer rechazo.<span style="mso-spacerun:yes"> </span><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: normal; "><span style="font-size:12.0pt;font-family:"Times New Roman","serif"">El narrador sugiere que Fernández, “la máscara de Silva, como su creador”, creció en casa elegante, los Fernández de Sotomayor y Andrade, aristocrática e influyente.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>Fue dotado de una fortuna “lo suficientemente rotunda como para pagar sin vacilación todas sus fantasías”, que siempre añoró Silva: si bien parte de la novela es autobiográfica, la suntuosidad constituye una ficción, ya que, José Asunción, aunque de cuna, alcanzó a conocer la miseria.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>Fernández tenía la capacidad de costear todas sus excentricidades.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>Y si no, en un caso extremo, sabe el lector que posee las habilidades para conseguirlo.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>O las amistades.<span style="mso-spacerun:yes"> </span><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: normal; "><span style="font-size:12.0pt;font-family:"Times New Roman","serif"">El rasgo dandy de José podríamos llamarlo vitalidad intensa e insatisfecha por conocerlo todo, “alentar el ocio”, dice Balzac.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>La actitud del protagonista contrasta con la quietud de “la vida burguesa sin emociones”.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>Con respecto a las excentricidades de Fernández-Silva, leemos justo antes de la entrada en el diario del día 25 de julio en Interlaken: cuando el relato del diario es interrumpido para dar la voz a la narración primaria, la macro-narración, dice, de Fernández, Saenz, un médico amigo, que lo que le impide ser poeta son “los pasteles trufados de hígado de ganso, el champaña seco, los tintos tibios, las mujeres ojiverdes, las japonerías y la chifladura literaria” (<i style="mso-bidi-font-style:normal">De sobremesa</i>: 217).<span style="mso-spacerun:yes"> </span>Excentricidades algunas rayanas en la insania, cuéntanse noches orgiásticas opiadas, que llevan a desequilibrios emocionales bastante originales, como el deseo ginecida, a veces llevado a la acción, de asesinar a sus meretrices. Es, precisamente éste, el escenario donde se desenvuelve José Fernández: una dualidad, marcada por la intensidad, entre su <i style="mso-bidi-font-style:normal">yo sensual </i>y su<i style="mso-bidi-font-style:normal"> yo intelectual</i>.</span> </p> <p class="MsoNormal" style="text-align: left; line-height: normal; "><b style="mso-bidi-font-weight: normal"><span style="font-size:14.0pt;mso-bidi-font-size:12.0pt;font-family: "Times New Roman","serif";font-variant:small-caps">A modo de conclusión<o:p></o:p></span></b></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: normal; "><span style="font-size:12.0pt;font-family:"Times New Roman","serif"">El dandy, un personaje frecuente en la literatura occidental, con todas las características de un héroe específico, el héroe dandy, rastreado en José Fernández, protagonista de <i style="mso-bidi-font-style:normal">De sobremesa</i> de José Asunción Silva, el cual influyó esencialmente en la construcción de la obra e infortunadamente en la recepción de la misma.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>Primero le dio características formales eligiendo, como vanidoso, su formato predilecto: la primera persona: el diario; el tema fue un viaje sentimental para contar cada una, en detalle, de las sensaciones del protagonista, que en este caso significa, también, al autor; recordemos: Fernández-Silva.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>La presencia dandy en la obra, además de otras razones de G. Girardot en su Prólogo a la novela, alimenta la discusión alrededor del rechazo inicial que sufrió la novela.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>Una voz impertinente, que nace burguesa y muere aristócrata, es, al lector decimonónico, un inconveniente de la obra.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>El asunto se explica, como establecimos antes, a una mala interpretación, a un prejuicio.<span style="mso-spacerun:yes"> </span>Se recomienda indagar aquí.</span><b style="mso-bidi-font-weight: normal"><span style="font-size:14.0pt;mso-bidi-font-size:12.0pt;font-family: "Times New Roman","serif";font-variant:small-caps"><o:p> </o:p></span></b></p><p class="MsoNormal" style="text-align: right;line-height: normal; "><span style="font-size:12.0pt;font-family:"Times New Roman","serif"">—G Ochoa V.</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: right;line-height: normal; "><span style="font-size:12.0pt;font-family:"Times New Roman","serif"">La Beatífica Flor, Mayo 30 del Once</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: right;line-height: normal; "><span style="font-size:12.0pt;font-family:"Times New Roman","serif""><br /></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: left; line-height: normal; "><b style="mso-bidi-font-weight: normal"><span style="font-size:14.0pt;mso-bidi-font-size:12.0pt;font-family: "Times New Roman","serif";font-variant:small-caps">Bibliografía</span></b></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: left; line-height: normal; "> <i style="mso-bidi-font-style:normal">El Dandismo </i>(Editorial Anagrama, Barcelona: 1974)</p><p class="MsoNormal" style="text-align: left; line-height: normal; "><b><span style="font-size: 14pt; font-family: 'Times New Roman', serif; font-variant: small-caps; "><span class="Apple-style-span" style="font-size: 16px; font-variant: normal; font-weight: normal; "> <i>De Sobremesa, </i>José Asunción Silva. (Círculo de Lectores S.A., Bogotá: 1984)</span></span></b> </p> <p class="MsoNormal" style="text-align: left; line-height: normal; "><span style="font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman","serif"">“Prólogo”, Rafael </span>Gutiérrez Girardot. <i style="mso-bidi-font-style:normal">Aquelarre </i>(V. 4, N. 8, Tolima: 2005)</p><p class="MsoNormal" style="text-align: left; line-height: normal; "><br /></p><p></p></span>—G Ochoa V.http://www.blogger.com/profile/08041526785183192408noreply@blogger.com0